tag:blogger.com,1999:blog-76246854774004724492024-03-05T09:40:57.420-08:00CeroÓperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-26698177301224191732012-07-19T09:02:00.002-07:002012-07-19T09:02:34.683-07:00John Ashbery<br />
<h2>
L a s C a n c i o n e s Q u e C o n o c e m o s M e j o r</h2>
<h2>
<em style="border: 0px; font-family: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">The Songs We Know Best</em></h2>
<div>
<em style="border: 0px; font-family: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></em></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Como una sombra en un cuarto vacío</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
como una brisa desde la tumba</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
como un proyecto del que nadie habla–</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
¿o pensaste de veras que yo era algún otro?</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Tu ropa, los pantalones deformados</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
forma del cuerpo que visten</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
cuerpo que actuó en tantos espectáculos</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
pero ¿pensaste alguna vez lo que ese cuerpo quiere decir?</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Es un órgano y un vicio para algunos</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
un mal necesario que debemos evitar</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
para otros una abstracción o un pedazo de carne</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
¡y sin embargo estás al volante!</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Nadie se preocupa poco acerca de las cosas carnales</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
llenan con un silencio que se esparce en anillos</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
queremos saber más, nunca nos saciamos</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
¡no hay que extrañarse que algunos piensen que la carne ha sido</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
sobrevalorada!</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Las cosas que sabemos las aprendimos en la escuela</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
intenta aprender algo distinto y violarás la regla</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
nuestro saber no es mucho más que un poco</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
pero lo sientes mercurial dentro de ti cuando están contando para</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
largar</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Me miras, arrugas el ceño, como si yo estuviera fuera de lugar</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
supongo que nunca hice demasiado en favor de la raza humana</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
empollé algunas intrigas en el papel que parecían bien al principio</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
me senté al costado y miré hasta que reventó la pompa</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Y ahora quedaste bien de la cabeza a los pies</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
salvo por una cosa que todavía te preocupa</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
está siempre ahí pero cambia de cara</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
es el gusano dentro del frijol saltarín que corre la carrera</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Muchas veces cuando pensaste que te lloverían confites</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
te tiraron un plato de tallarines calientes</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
empeñaste la ropa de fiesta, las joyas deslumbrantes</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y sin embargo dudas antes de golpear a la puerta de tu padre</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Algún día supiste la verdad que pujó por librarte</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
e igual te quedaste quieto transido como un manzano</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
la verdad vino y se fue y te dejó en la vía</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y ahora te parece que la divisas desde tu excelso palo</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Los otros van y vienen se venden por docena</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
les respondes como a un primo distante</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
unos pocos te tocan el corazón sin embargo</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y esos pocos también empezaron en falso</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Al crepúsculo la ciudad con sus colinas brilla serena</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
deja que la imagines mejor que cualquier cosa</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
la misma ciudad que de día es tan cruda, indiferente</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
tendrás que conocerla, no sólo flexionar el brazo</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Aunque la corneta sonó fuerte y clara</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
sabías que marcaba el fin de todo miedo</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
de toda mentira e insensato error</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y ahora aprendiste y sabes lo que cuesta</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Algún día te voy a visitar cuando seamos los dos viejos y grises</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y hablaremos del rato que pasamos hace mucho</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
cuánto importó entonces y cuánto importa aún</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
las cosas son tan distintas si se tiene buena voluntad</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
¿Es verdad que a partir de aquí terminarán los malentendidos</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y los hombres se saludarán como si fueran amigos?</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Con tantos amigos no quedará nadie para engañar</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y ¿no te parece que la seducción es tan linda?</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Pasa por este cuarto contra la pared pintada</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y se cuelga en los pliegues de las cortinas</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
se muda a las flores de la colcha tejida</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
y se echa sin saber qué piensa sobre la cama</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
Te quiero conocer, conocer del todo</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
que en mí creas como yo en ti,</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
como en un proyecto del que nadie habla –</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
¿o piensas todavía que soy algún otro?</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">(Traducción al español de Roberto Echevarren)</em></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">T h e S o n g s We K n o w B e s t</em></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIE0u8aX7wyTxoJplwtCR_B-WIOROyhxrlx22zmisVG7zypebfIFTJZNeW5BQNZ6emudKg1MIAiefLzk72O7MguVK01mSGzVC5uiyE0tXsRWGagp-dQVt_C21nPudsR2w1sony6tyzYHE/s1600/270463_10150270186644233_7444729_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIE0u8aX7wyTxoJplwtCR_B-WIOROyhxrlx22zmisVG7zypebfIFTJZNeW5BQNZ6emudKg1MIAiefLzk72O7MguVK01mSGzVC5uiyE0tXsRWGagp-dQVt_C21nPudsR2w1sony6tyzYHE/s640/270463_10150270186644233_7444729_n.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></em></div>
<div style="border: 0px; font-family: Georgia, serif; font-size: 15px; line-height: 21px; margin-bottom: 1.1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></em></div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-47307973574590001042011-12-18T08:50:00.000-08:002011-12-18T08:51:51.221-08:00Fealdad Bad painting + realismo sucio«el arte es el recto ordenamiento de la razón» (Tomás de Aquino)<br />«el arte es aquello que establece su propia regla» (Schiller)<br />«el arte es el estilo» (Max Dvořák)<br />«el arte es expresión de la sociedad» (John Ruskin)<br />«el arte es la libertad del genio» (Adolf Loos)<br />«el arte es la idea» (Marcel Duchamp)<br />«el arte es la novedad» (Jean Dubuffet)<br />«el arte es la acción, la vida» (Joseph Beuys)<br /> «arte es todo aquello que los hombres llaman arte» (Dino Formaggio)<br /><br />Acostumbrados a todo, cómo no íbamos a estarlo también a la idea de que el arte como condición primordial debe ser considerado “bello”, como si lo bello para nosotros efectivamente fuese algo más que la perfección simétrica que idealizamos o ese misterio inherente que otorgamos a todo lo inalcanzable: un atardecer mirado desde la ventana del micro o la flaca que nos vende lo que sea en la tele, a la que le atribuimos ser portadora de “ese no sé qué”, que nos altera psico y fisiológicamente.<br />Desde pequeños asumimos que la belleza es un valor agregado, un punto a favor con el que cuentan algunos al momento de enfrentarse al resto y de este modo continuamos su sobrevaloración, especialmente en el ámbito creativo, porque aunque los entendidos se esfuercen en recalcar que hace mucho hemos superado tales cuestionamientos, cualquiera que esté un poco más cerca de la cotidianidad que de la teoría, podrá siempre refutar tales planteamientos. Bastaría, tan solo, salir a la calle con la fotografía del retrato que P.P. Rubens (1577-640) hizo a su pequeño hijo y con otra de algún rostro de Guiseppe Archimboldo (1527-1592) para que la respuesta sobre cual puede ser considerada una obra "bella", sea categórica. Y es que, desde los griegos, esta idea nos ha estado sobrevolando y por más intentos que hayamos hecho a lo largo de estos miles de años -vanguardias incluidas- no hemos logrado erradicarla del todo de nuestro constructo “estético” colectivo, por lo que continuamos validándola como una de las condiciones primigenias que debe poseer una obra artística para ser considerada como tal.<br />Sin embargo, también es cierto que, conscientes de lo que esto significa, es posible rastrear a unos cuantos individuos que instalándose del lado opuesto de esta vereda, han logrado darle un giro al monopolio de la lindura para enseñarnos su lado anverso, tanto en términos compositivos como discursivos, transformándose en los espejeadores de nuestra intrínseca “fealdad”.<br />No deja de resultar interesante, por ejemplo, descubrir la extraña atracción que Leonardo da Vinci (1452-1519) sentía por los rostros poseedores de proporciones que escapaban a los cánones propios de la belleza. Porque sabemos mucho más sobre su relación con la cuadratura del Vitruvio que sobre “el hobby” que lo llevaba a seguir gente fea por la calle, y mucho menos sobre la historia que cuenta el haber llegado hasta la sala de un hospital para dibujar la cara de un hombre poco agraciado que le resultaba de interés. Algo bastante similar ocurre con Alberto Durero (1471- 1528) y su famosísimo estudio a partir de los cuatro perfiles caricaturizados o "la fealdad" trabajada en el retrato de su madre. Lo mismo con uno de sus más aventajados alumnos, el alemán Hans Bandung Grien (1484-1545) quien más que por la hermosura comúnmente entendida, decidió inclinarse por la horrorosidad, la vejez y lo grotesco.<br />No está de más recordar que precisamente fue en el renacimiento que la sublimación de la belleza clásica regresó para alcanzar un esplendor opacado durante los largos años de “oscurantismo medieval” (del siglo V al XV) en el que jugó un rol importantísimo el último pensador antiguo y primer medievalista Aurelius Augustinus (354-430), más conocido como “San Agustín”, para quien el arte se dividiría en aspecto formal y funcional y la belleza comenzaría a significar algo más que el orden, unidad, armonía y forma corporal, para aproximarse al terreno espiritual y por ende a otro constructo irresuelto y sobrevalorado: el archiconocido dios de los evangelios.<br />La subjetividad del tema, está claro, obedece a los tiempos en los que se haya pretendido categorizar "lo bello" y "lo feo" y, como tantas veces se ha repetido, a la cultura en la que se quiera analizar, sin embargo no debería reducirse sólo a la composición de las obras de arte, sino y principalmente al registro que éstas buscaban atrapar, entendiendo que un cuadro, una poesía o lo que fuere, tendría que tener relación con la experiencia vital de la época en la que fue concebida.<br /><br /><br />Si esto lo entendemos como un patrón, resulta interesantísimo el sinnúmero de pinturas anónimas encontradas en iglesias y catedrales, ligadas siempre a la ejemplificación modeladora del orden cristiano. O, más interesante aún, la lógica bajo la que éstas eran desarrolladas. Nos podemos hacer una idea a través de este breve fragmento extraído de una carta enviada por el Papa Gregorio Magno (h. 540-604) a un Obispo de Marsella en la que, validando su posición iconoclasta, afirmaba: “las pinturas están hechas para la instrucción de los iletrados”, y los cuadros en una iglesia no están “para ser venerados, sino sólo para educar las mentes de los ignorantes”.<br />Sin duda, podríamos catalogar de "fea" esta despreciabilidad con la que el clero se refería al vulgo, podríamos decir, también, que formar en base al abuso de poder y al amedrentamiento, igualmente, lo es. Sino, imagínese usté si era un espectáculo "bello" el ver, de vez en cuando, a mujeres "feas" ardiendo en medio del espanto de la muchedumbre debido a la ocurrencia de los santificados de eliminar "el mal". O vivir amenazados por los temibles "vampiros medievales" otro de los sinónimos de inadaptabilidad que generalmente era representado por el cadáver de algún campesino de vida poco ejemplar que como condena sufría una ralentización descompositiva de su miserable pellejo y debía vagar, como bien sabemos, en busca de la sangre de otros humanos para continuar sumido en sus ruinas.<br />Entre paréntesis, estos seres abominables - quienes, por cierto, resultaban ser bastantes más feos que los que han llegado hasta nuestros días personificados por los chicos guapos de la pantalla grande- con el tiempo llamarían la atención de otro reconocido personaje de nuestra historia, el escritor de controversial origen: William Shakespeare (1564-1616)<br />Revueltas más, revueltas menos. Una vez superado este desfase de aproximadamente mil años -que bien podríamos catalogar como bastante "Feo"- la movida se concentró, mayormente, en Italia, con la reaparición de los modelos antiguos que volvían a figurar, principalmente, a través de escritos literarios, históricos y filosóficos, latinos y griegos, que fueron hallados entre los siglos XIV y XV, muchos de ellos, como era de esperarse, apilados en las polvorientas bibliotecas de conventos y monasterios.<br />Sin embargo, de esos años de reflorecimiento hermosural es que, precisamente, datan los fantásticos y horrorosos cuadros de la segunda fase del Holandés Jeroen Anthoniszoon Van Aeken, españolizado como "El Bosco" (1450-1516) y todas las deformidades encontrables en su famoso "Jardín de las delicias", obra de tránsito entre el arte gótico y el renacimiento, fechado con posterioridad entre 1501 y 1503, o en "Una mujer vieja y grotesca" más conocida como “La duquesa fea” de Quentin Massys (1466-1530) en los detalles de la cotidianidad en la pintura flamenca: pescados descomponiéndose sobre la luz tenue de un mesón de madera, frutas y jarrones oscuros, etc. en Francois Rabelais (1494-1553) y “Los gigantes y Gargantúa y espantagruel”, en “El elogio de la locura” a cargo de Erasmo de Rotterdam (1466 1536) o en la reaparición de “La nave de los tontos” de Sebastian Brant (1457-1521) que si bien había sido publicada en 1494, es a lo largo del renacimiento que adquiere real dimensión.<br />Y es que era de suponer que entre tanta armonía y grandilocuencia humanista, algunos pudiesen reconocer que ciertas tendencias estéticas estuviesen a merced de quienes pagaban por ellas e intentaran dejar ciertos tipos de señales, aunque fuesen, mínimas, que se desprendieran del engranaje compositivo canónico.<br />Sin embargo, es en el siglo XVII que la fealdad comienza a estar más presente de un modo distinto en el lenguaje artístico, en obras como "Los borrachos" de Diego Velásquez (España 1599 –1660); “El buey desollado” o “La caza colgada” de Rembrandt (1606–1669), los santos martirizados, los viejos decrépitos o la monstruosa "Mujer barbada" de José Ribera (1591–1652). Y en el siglo XVIII con el romanticismo, en el que entró de lleno a lo monstruoso, con un Víctor Hugo que animaba lo grotesco, definiéndolo como "una cosa deforme, horrible, repelente, transportada con verdad y poesía al dominio del arte". Bajo esta lógica fue que Mary Shelley (1797- 1851) dio a luz a Frankstein, el mismo Victor Hugo (1802–1885) a Quasimodo y Bram Stoker (1847 -1912) a Drácula. De ahí que muchos coincidan que es en este siglo cuando la exaltación de las formas libres, el sentimiento sobre la razón, la fantasía y las pasiones con un aliento trágico, hayan generado un cuestionamiento profundo de lo entendido con anterioridad como "belleza".<br />Pero no es sino hasta la llegada de Charles Baudelaire (Francia 1821-1867) que las cosas tomaron un tono, realmente, distinto. Del lado de Satanás, este poeta "maldito" las emprendió a favor de gusanos, cadáveres y ciudades. Contra la condición humana en general y en particular contra el París de la época, al que consideraba "centro y resplandor de la tontería universal". <br />Alcohol y drogas se hacían parte de la vida y la obra de este autor que, públicamente, instó a hacer uso de estas sustancias con tal de encontrarse en un estado que superara la mediocridad de la realidad circundante.<br />Su libro "Las flores del mal" fue censurado en 1857, acusado de ultraje a la moral pública y a las buenas costumbres y reeditado en 1861, aunque sin los poemas censurados, ya que el veto sobre esta obra permaneció hasta 1949. Baudelaire, además, llevó al máximo el concepto del transeúnte que en medio de la multitud urbana sufre un constante extrañamiento que lo fuerza a estar permanentemente en un estado de desesperada melancolía. Y rescato, de paso, al particularísimo Edgar Allan Poe (Estados Unidos 1809-1849) quien dentro de su asfixiante imaginario estaba mucho más cerca del espanto que del equilibrio armonioso y sobrecogedor.<br />Así, las cosas comenzaron a ponerse interesantes. Como es obvio, no lograron mantenerse en la quietud en la que permanecían y llegó el quiebre: Arthur Rimbaud (1854-1891) sienta a la belleza en sus piernas y la encuentra amarga, Johann Karl Friedrich Rosenkranz (1805–1879) publica “La estética de la fealdad”, Friedrich Nietzsche (1844-1900) mata a dios, Paul Verlaine escandaliza a Francia (1844-1896)) Oscar Wilde (1854-1900) hace público y disfruta con su amante Lord Alfred Douglas. Llegan el ajenjo, el opio, los balazos, las cárceles, los mareos, el tráfico, “el arte por el arte", África, las máscaras, las máquinas, el progreso, el bullicio, las ciudades, la suciedad, las muchedumbres, la modernidad y de pronto ¡el colapso! y al decir de Arthur Danto (1924): "la vanguardia intratable".<br />Es entonces que comienza más que un nuevo cuestionamiento, un rechazo a la idea de "belleza". Ya no un rescate de formas clásicas adaptadas a la época, sino un alejamiento rotundo de los conceptos que se sostuvieron durante tanto tiempo. Bastante conocida es la exposición "Fauve" en el salón d¨automne en 1905, la posición de Filippo Marinetti (1876-1944) frente a la estética de la maquinaria, Luigi Russolo (1885 1947) y "El arte de los ruidos", Marcel Duchamp (1887-1968) y su urinario, la de los expresionistas y los rostros devastados por la miseria, la de los Dadaístas y la des-configuración armónica, los ultraístas y su propuesta de poesía sin figuras retóricas, "la fealdad" en Pablo Picasso (1881-1973) y Francis Bacon (1909-1992). Los surrealistas, por cierto, y la familiaridad que encontraron en las malformaciones del Bosco, en fin. Las guerras, la reconstrucción de las ciudades, las ruinas, el hambre, el miedo, etc.<br />Durante medio siglo el imaginario artístico cambió una y otra vez, quedando sepultado por el movimiento de turno, por el manifiesto del momento. El arte bajaba de su pedestal y sufría una transformación que terminó en un alejamiento representativo de la realidad y un aproximamiento incluso teórico hacia la fealdad, tal como lo dejó en manifiesto Theodor Adorno (1903-1969) quien consideraba que la naturaleza de “lo feo” era superior a la de “lo bello”.<br />Las vanguardias habían hecho su trabajo. Provocaron hasta el cansancio las definiciones, tanto de “belleza” como del arte mismo. Renovaron e innovaron. Cuestionaron la cultura burguesa. Liberaron la creación artística de las reglas con la que ésta se sobrentendía. Otorgaron validación a la fealdad y, finalmente, sucumbieron.<br />Para entonces, la filosofía comenzaba a involucrarse en el modo en que los artistas de la segunda mitad del siglo comenzaban a leer la realidad. Especialmente el existencialismo, que “superadas” las vanguardias y los dos conflictos bélicos mundiales, veía con cierto desencanto el sentido del hombre, su libertad y la angustia propia del existir. Albert Camus (1913-1960) lo hacía notar al plantear que “El hombre que toma consciencia del absurdo, ya no puede liberarse de él”. O Walter Kaufmann (1921-1980) que definía esta corriente como "el rechazo a pertenecer a cualquier escuela de pensamiento, el repudiar la adecuación a cualquier cuerpo de creencias, y especialmente de sistemas, más una marcada insatisfacción hacia la filosofía tradicional, por cubrirse de superficial, académica y estar alejada de la vida".<br />La realidad misma ya no parecía ser tan “bella”. El sólo hecho de tener en cuenta aberraciones cometidas en los campos de exterminio, daban cuenta de una naturaleza bastante separada de una condición de bondad. Todo comenzaba, entonces, a tomar un matiz sustentado en el descreimiento, incluso de los propios dogmas impuestos por las arremetidas vanguardísticas de la primera mitad del s. XX. Momento en el que el escenario cambia y de la vieja Europa salta a América y en él aparecen dos grandes artistas y alcohólicos: Jackson Pollock (1921-1956) y Whillem de Kooning (1904-1997) y, luego, para resaltar aún más la expresión abstracta que se consolidaba comenzando una nueva mitad de siglo, hace su llegada el autodidacta Mark Rothko (1903-1970) con la idea de que fuese el propio espectador quien construyera la significación de una obra.<br />Por entonces, todo parecía haber tocado un punto de saturación tal que no había más salida que abrazar lo elemental. Parecía que todo había sido dicho y que la obligación ante la novedad era una carga tan pesada como detestable. Las cosas se habían mezclado demasiado. La URSS, que había sido aliada de los países que derrotaron a Alemania, rápidamente se vio transformada en el "enemigo de occidente" y el mundo entero vio formarse lo que se conoció como "Guerra fría". Estados Unidos comenzó un veloz desarrollo industrial y un animado fenómeno de consumismo. Momento en el que algunos artistas deciden dejar de lado las piruetas e intentar relacionarse con los objetos de uso diario de un modo distinto. Es el caso de Jasper Johns (1930) y Robert Rauschenberg (1925-2008) amantes en quienes termina acuñándose el término “neo-dadístas”. O de los mismos integrantes del “Pop Art” y su reduccionismo formal en pro del uso de materiales procedentes de la industrialización y de la revisión de la cultura de masas. Todo esto, mientras en la literatura hacia su aparición “la generación beat”, en busca de una experimentación en términos sexuales, alucinógenos, criminales y de incursión zen.<br />La idea de belleza había sufrido un fuerte y certero golpe. No había musa que fuese capaz de levantarse después de una golpiza como esa. Todo el Olimpo estaba en el piso. Dando vueltas sin rumbo entre la basura de los callejones, lejos de la idea armónica de la composición artística, lejos de los grandes cantares a la naturaleza. La fealdad del hombre, y de un último siglo cargado de muerte, intentaba cubrirse con la publicidad de una prosperidad económica que, supuestamente, tarde o temprano terminaría por consolidarse. Robo, muerte, asesinato, desempleo y migraciones parecían estar presentes en la vida de una parte importante de la población, especialmente, en la de los barrios bajos de Estados Unidos. País en el que se llevaba a cabo la gran lucha contra la discriminación racial encabezada por Martin Luther King (1929-1968) y en el que a comienzo de la década del 60, nacía Jean Michel Basquiat (1960-1988) el primero de los tres hijos de Matilde Andrades, diseñadora gráfica puertorriqueña.<br />Se había hablado bastante, se había escrito y pintado bastante, se había pensado una y otra vez cuál era el origen y el sentido del hombre, cual era la funcionalidad del arte, la mejor manera de relacionarse con las estructuras sociales, se había vuelto a hablar de democracia y aún así parecía que, con una reflexión medianamente crítica, se hubiese podido decir con total certeza que se continuaba en el principio. Absolutamente irresueltos y con los mismos o más conflictos, aunque la apariencia estuviese siempre remitiendo a lo contrario.<br />No tardó, entonces, en aparecer un movimiento que vendría a sacudir, nuevamente, los cimientos ya bastante derruidos del arte. Y en 1978 (Nueva York) nace el bad painting, que cuestionaría la pintura en sí misma, a través de la utilización de métodos basados en “lo incorrecto” y en “lo feo”, que cuestionaría la idea de progreso y bienestar, las utopías de desarrollo y las bases sobre las que se sostiene la insostenibilidad de “nuestro” sistema económico.<br />La subcultura y el rechazo al buen gusto que caracterizaron a este movimiento también formarían parte de la personalidad y la propuesta de J.M. Basquiat, afroamericano aficionado al “Art brut”, que prefería, ante todo, la suciedad, el descuido y las herramientas propias del arte callejero para manifestar su profundo desprecio ante lo establecido.<br />Con referencialidades al jazz, a la cultura vudú, a escritores, a jugadores de baloncesto, a boxeadores, al trazo infantil, a Picasso, a Pollock, y obviamente a Dubuffet; este artista -convertido en la actualidad en una iconografía de mercado debido a su prematura muerte por sobredosis- debió configurar un vocabulario propio para desplegar el inconformismo que le generaba una sociedad fatua y racista. Vocabulario en el que, sin mucho esfuerzo, puede leerse una ruptura radical con la concepción de “belleza”; del mismo modo como es posible reconocer esta ruptura en Keith Haring (1958-1990) con su “post graffiti” y su activismo social, con el cual se pasaba por alto la petulancia académica y la exclusividad galerística para hablar sin tapujos de enfermedad, sexo, preservativos, jeringuillas, muerte, etc.<br />Ambos artistas tuvieron una vida fugaz, pero cargada de inconformismo, escándalos y “éxito”. La misma sociedad ante la que se enfrentaban, reconocía sus talentos transformándolos en productos comercializables. Paradójicamente, el hip-hop, los metros, el sida, la drogadicción, la homosexualidad, el vandalismo, los aerosoles y las plantillas, comenzaban a figurar como los temas sobre los cuales el arte centraba su atención.<br />De este modo, también, se popularizaba cada uno de estos temas, generando gran interés en coleccionistas capaces de pagar millonarias sumas con tal de estar en la cima de las tendencias de moda, mientras sus creadores se consumían en la viciosa soledad de sus capacidades.<br />El mercado y el arte pactaban, entonces, un trato que hoy en día continúa tan vigente como en aquel momento. Pacto sostenido en nombre de lo extremadamente novedoso, de lo extraño y muchas veces del aura exótica de la marginalidad, que siempre podrá acercarnos, aunque sea desde la distancia, a su condición de fealdad.<br />La "belleza clásica" parecía entonces haber desaparecido por completo del escenario artístico, para ser reemplazada por el kitsch, el camp o el concepto que, al decir de Warhol, estuviese viviendo los pocos minutos de fama que hubiese logrado alcanzar. Así "Lo estético", se definía en medio del sonar de las copas en cada nueva y prestigiosa galería. El maquillaje, el polvo y las luces tras bambalinas, definían el espectáculo.<br />Sin embargo, en el mismo país y compartiendo décadas, un grupo de escritores ligados al anticonformismo, configuraba una corriente a la que muchos han catalogado, precisamente, de ser tan sólo un slogan publicitario más y, otros, como la representación de nuestras más bellas e íntimas imperfecciones. Corriente en la que bien podría encontrar identificación gran parte de la población de cualquier ciudad del mundo o cualquiera que por más que lo desee, jamás logrará alcanzar, ni siquiera, medio minuto de la gloria prometida desde el mundo visual. Corriente cuyo principal interés es el retrato, para nada pretencioso, del desempleo, la mediocridad, el alcoholismo, la humillación, la impotencia, la rutina familiar, la imposibilidad de futuro, la falta de deseo, el auto desprecio ante la aceptación de la autoridad, la zancadilla, la autozancadilla y la insuperable insatisfacción con la que vivimos nuestro día a día en un sistema sumido en sus propios desperdicios.<br />Caracterizado por narraciones breves y precisas, y la falta de adverbios y adjetivos, “El realismo sucio” se sustenta en historias con finales abiertos, en las que muchas veces pareciera que no ha sucedido absolutamente nada.<br />Con base en el minimalismo literario este “movimiento” ha tenido como representantes a escritores que comenzaron y, la mayor parte de las veces, terminaron llevando vidas bastante similares a las de sus propios personajes, entre los que se cuentan “el mediocre” John Fante (1909-1983) de quien durante mucho tiempo se pensó que no era más que otra<br />de las invenciones de Charles Bukoswki, encargado de sacarlo a flote a fuerza de repetir su nombre cada vez que se creaba la ocasión. Nos deja fragmentos como: Levanté la vista. Era de día. La niebla invadía la habitación. La estufa estaba apagada. Tenía las manos entumecidas. En el dedo que se apoya el lápiz me había salido una ampolla. Me picaban los ojos. Me dolía la espalda. Apenas podía moverme a causa del frío. Pero nunca me había sentido mejor." O "-¿Tiene trabajo? -preguntó. -Soy escritor-respondí-. Espere, puedo demostrárselo. Abrí la maleta y saqué un ejemplar. -Yo lo escribí-le dije. En aquella época yo era muy impaciente, muy soberbio-. Se lo voy a regalar. Se lo dedico. Tomé la pluma del escritorio, pero estaba seca y tuve que mojarla en el tintero; moví la lengua mientras pensaba en algo simpático que ponerle. -¿Cómo se llama usted?- le pregunté. -Soy la señora Hargraves -me dijo sin el menor entusiasmo.<br />El alcohólico, apostador y salvaguarda Charles Bukoswki (1920-1994) despreciado por medio mundo, sobrevalorado por el jovenzuelo que recién comienza en el mundo de las putas y la masturbación y leído con cierto dejo confabulatorio por quienes, en plena conciencia de la vejez que se les monta encima, estrellan sus codos melancólicos y sonrientes sobre un mesón cualquiera, nos confesaba: Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y los destinos rotos. También me gustan las mujeres viles, con las medias caídas y arrugadas y con maquillaje barato. Me encuentro bien entre los marginados, porque soy un marginado”. O escribía: “No has vivido hasta no haber estado en una pensión de mala muerte con nada mas que una lamparita y 56 hombres apretujados en catres. Con todo el mundo roncando a la vez y algunos de esos ronquidos tan profundos y tan bastos e increíbles, oscuros, carrasposos, infrahumanos, resollantes, del mismísimo infierno. Parece como si se te partiera la cabeza entre esos sonidos de muerte. Con los olores entremezclándose: Medias sucias y rígidas y calzoncillos con orines y excremento y por encima de todo eso un aire que circula lentamente muy parecido al que emana de los cubos de basura destapados. Y esos cuerpos en la oscuridad gordos y flacos y encorvados, unos sin piernas, sin brazos, otros sin cerebro y lo peor de todo: la total ausencia de esperanza que los envuelve, que los cubre todo completamente. No se puede soportar. Te levantas. Sales. Caminas por las calles. Subes y bajas aceras. Pasas edificios. Doblas la esquina y vuelves a subir la misma calle pensando que todos esos hombres fueron niños una vez. ¿Qué les pasó? y ¿Que me pasó a mí? Está oscuro y hace frío ahí fuera.<br />Y por supuesto, Raymond Carver (1938-1988) conocedor, mejor que nadie, del derrumbe de todo sueño, especialmente del americano, y considerado padre del realismo sucio, que en una de sus mejores poesías nos instala de lleno en la simpleza y la complejidad de su imaginario: Los que eran mejores que nosotros, vivían cómodamente en casas recién pintadas con inodoros a botón en todos los baños. Manejaban autos de modelo y marca reconocibles. Los que no tenían trabajo, estaban apenados, no les iba bien. Sus autos extraños estaban estacionados sobre cajones, ‘al fondo’ de casas polvorientas, donde se amontonaban infinidad de objetos inútiles. Los años pasan y todo y todos son reemplazados. Existen siempre, es lo que dicen, nuevas oportunidades. Pero, para decir la verdad, a mí nunca me gustó el trabajo. Mi objetivo era permanecer desocupado. Ése era mi mérito. Me gustaba la idea de sentarme en una silla, hora tras hora, frente a la casa, sin hacer nada con un sombrero sobre mi cabeza y tomando una gaseosa. ¿Qué hay de malo en eso? Fumar, escupir de vez en cuando. Tallar madera con mi cuchillo. ¿Hay daño o maldad en esto? En ocasiones salgo con mi perro a perseguir conejos. Tienes que hacerlo alguna vez. A veces levanto a un chico gordo y rubio como yo, diciéndole: ‘‘¿de dónde te conozco?’’. Nunca digas: ‘‘¿Que quieres ser cuando seas grande?<br /><br />Sin duda, el nombre de autores que, directa o indirectamente, se encuentran ligados, ya sea al bad painting o al realismo sucio, es mucho mayor que los pocos nombres subjetivamente mencionados. Existe una lista que aún continua creciendo, como crece cada día el desencanto, el fracaso y el cuestionamiento ante la idea de progreso. O como suma manifestantes el interés de no dejarse arrastrar sin antes, al menos, dar señales de vida, aunque sea ejecutando desesperadamente algún inútil aleteo. Un aleteo completamente lejano a la idea de estar queriendo decir algo, por cierto. Lejano al entusiasmo de pretender romperlo todo (forma, fondo o lo que fuese). Lejano al engaño de pretender superar el tedio cotidiano. Pero, sin embargo, vital en su propio pesimismo, como si al ejecutarlo estuviésemos constatando al menos que al fondo de toda hermosura, habita realmente lo terrible.<br /><br /><br />Entonces, si luego de este breve, veloz e incompleto recorrido volviéramos al principio y nos preguntáramos, sin datos historiográficos, ni conceptualizaciones de algún tipo ¿qué es lo que comprendo como "feo" y como "bello"? seguramente no tendríamos cambio alguno en nuestras respuestas y continuaríamos prefiriendo la hermosura de Rubens a la experimentación de Archimboldo, porque es muy difícil desmarcarse de las estructuras sobre las que fuimos moldeamos.<br />Ejemplo de esto es la mencionada muerte de dios, que, según lo ocurrido hace un par de semanas con la visita a España de su "representante en la tierra", pareciera que, dentro de su misma inexistencia, se encuentra más vivo que nunca. Pues, al parecer, ocurriría algo similar con los cánones de belleza, ya que independiente de los ires y venires durante estos largos siglos de quehacer artístico y por más mercado, pirotecnia o intención de acercamiento, hacia el pueblo, de los conceptos propios del lenguaje creativo, para la mayoría de "las gentes" las descripciones sexuales de George Baitalle (1897-1962) o las orgías anales del Marqués de Sade (1740-1814) continuarán siendo despreciables, de mal gusto o simplemente “feas”. Esto, aunque agreguemos citas, fechas, referencias y un sinnúmero de pies de páginas para explicar que lo que se quiere representar en ellas es, necesariamente, lo que se quiere representar, o sea, una parte de nuestra naturaleza, una mirada a lo que en el fondo, también, somos. Porque aunque estemos acostumbrados a fingir en nombre, precisamente de las costumbres, hay en nosotros una horrorosidad propia, una fealdad evidente que buscamos muchas veces, de manera infructuosa, ocultar.<br />Si no me cree, salga a la calle y fíjese en cada uno de los transeúntes que pululan por su ciudad, luego reflexione un poco sobre usté mismo y, finalmente, pregúntese de qué lado de la balanza le tocaría estar.<br /><br />"Preguntad a un sapo qué es la belleza, el ideal de lo bello, lo to kalòn . Os responderá que la belleza la encarna la hembra de su especie, con sus hermosos ojos redondos que resaltan de su pequeña cabeza, boca ancha y aplastada, vientre amarillo y dorso oscuro. Preguntad a un negro de Guinea: para él la belleza consiste en la piel negra y aceitosa, los ojos hundidos, la nariz chata. Preguntádselo al diablo: os dirá que la belleza consiste en un par de cuernos, cuatro garras y una cola".<br /> Francois Marie Arouet “Voltaire” (1694-1778)<br /><br /><br />Juan Malebrán<br />Cochabamba-2011Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-67099444654077905652011-11-26T11:16:00.000-08:002011-11-26T11:22:12.043-08:00<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><br /></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(255, 255, 255); line-height: 20px;" ><b>Monólogo de un padre con su hijo de meses</b></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="background-color: rgb(255, 255, 255); line-height: 20px;" ><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Nada se pierde con vivir, ensaya:</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">aquí tienes un cuerpo a tu medida</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Lo hemos hecho en sombra por amor a las artes de la carne</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">pero también en serio</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">pensando en tu visita como en un nuevo juego gozoso y doloroso;</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">por amor a la vida, por temor a la muerte y a la vida,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">por amor a la muerte</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">para ti o para nadie.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Eres tu cuerpo, tómalo, haznos ver que te gusta como a nosotros este doble regalo que </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">te hemos hecho y que nos hemos hecho.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Cierto, tan sólo un poco del vergonzante barro original,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">la angustia y el placer en un grito de impotencia.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Ni de lejos un pájaro que se abre en la belleza del huevo,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">a plena luz, ligero y jubiloso, sólo un hombre:</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">la fiera vieja del nacimiento, vencida por las moscas, babeante y rebosante.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Pero vive y verás el monstruo que eres con benevolencia</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">abrir un ojo y otro así de grandes, </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">encasquetarse el cielo, mirarlo todo como por adentro,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">preguntarle a las cosas por sus nombres </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">reír con lo que ríe,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">llorar con lo que llora, </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">tiranizar a gatos y conejos.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Nada se pierde con vivir, tenemos todo el tiempo del tiempo por delante</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">para ser el vacío que somos en el fondo.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Y la niñez, escucha:</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">no hay loco más feliz que un niño cuerdo</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">ni acierta el sabio como un niño loco.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Todo lo que vivimos lo vivimos ya a los diez años más intesamente;</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">los deseos entonces se dormían los unos en los otros.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Venía el sueño a cada instante,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">el sueño que restablece en todo el perfecto desorden</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">a rescatarte de tu cuerpo y tu alma;</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">allí en ese castillo movedizo eras el rey, la reina, tus secuaces, el bufón que se ríe de sí mismo,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">los pájaros, las fieras melodiosos.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Para hacer el amor allí estaba tu madre</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">y el amor era el beso de otro mundo en la frente,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">con que se reanima a los enfermos,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">una lectura a media voz,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">la nostalgia de nadie y nada que nos da la música.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Pero pasan los años por los años y he aquí que eres ya un adolescente.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Bajas del monte como Zaratustra a luchar por el hombre contra el hombre:</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">grave misión que nadie te encomienda;</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">en tu familia inspiras desconfianza,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">hablas de Dios en un tono sarcástico, llegas a casa al otro día, muerto.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Se dice que enamoras a una vieja, te han visto dando saltos en el aire,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">prolongas tus estudios con estudios de los que se resiente tu cabeza.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">No hay alegría que te alegre tanto como caer de golpe en la tristeza</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">ni dolor que te duela tan a fondo como el placer de vivir sin objeto.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Grave edad, hay algunos que se matan porque no pueden soportar la muerte,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">quienes se entregan a una causa injusta en su sed sanguinaria de justicia.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Los que más bajo caen son los grandes,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">a los pequeños les perdemos el rumbo.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">En el amor se traicionan todos, </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">el amor es el padre de sus vicios.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Si una mujer se enternece contigo le exigirás te siga hasta la tumba,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">que abandone en el acto a sus parientes,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">que instale en otra parte su negocio.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Pero llega el momento fatalmente en que tu juventud te da la espalda </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">y por primera vez su rostro inolvidable en tanto huye de ti que la persigues a salto de ojo,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">inmóvil, en una silla negra.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Ha llegado el momento de hacer algo parece que te dice todo el mundo</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">y tu dices que sí, con la cabeza.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">En plena decadencia metafísica caminas ahora con una libretita de direcciones en la mano,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">impecablemente vestido,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">con la modestia de un hombre joven que se abre paso en la vida,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">dispuesto a todo.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">El esquema que te hiciste de las cosas hace aire y se hunde en el cielo dejándolas a todas en su sitio.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">De un tiempo a esta parte te mueves entre ellas como un pez en el agua.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Vives de lo que ganas, ganas lo que mereces, mereces lo que vives:</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">eres, por fin, un hombre entre los hombres.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Y así llegas a viejo como quien vuelve a su país de origen después de un viaje interminable corto de revivir, largo de relatar,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">te espera en tí la muerte, tu esqueleto con los brazos abiertos, </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">pero tu la rechazas por un instante,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">quieres mirarte larga y sucesivamente en el espejo que se pone opaco.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Apoyado en lejanos transeúntes vas y vienes de negro,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">al trote,conversando contigo mismo a gritos, como un pájaro.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">No hay tiempo que perder, eres el último de tu generación en apagar el sol y convertirte en polvo.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">No hay tiempo que perder en este mundo embellecido por su fin tan próximo.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Se te ve en todas parte dando vueltas en torno a cualquier cosa como en éxtasis.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">De tus salidas a la calle vuelves con los bolsillos llenos de tesoros absurdos: guijarros, florecillas.</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Hasta que un día ya no puedes luchar a muerte con la muerte y te entregas a ella, a un sueño sin salida, más blanco cada vez, sonriendo, sollozando como un niño de pecho.</span><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida, </span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">lo hemos hecho en la sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio,</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">pensando en tu visita</span><br /><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">para ti o para nadie.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(51, 51, 51); font-size: 13px; line-height: 20px; background-color: rgb(255, 255, 255); ">Lihn. La pieza oscura. </span></div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-72492451815894172462011-10-30T20:24:00.000-07:002011-10-30T20:25:09.151-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmGwe363EPzWYXE1VpmPPjpZtla9mC0GyTfNiutLi3LKKh-qbIAOockAVhiK4CUH3iUkq7yjDd6_hzScFYpFKhgjF5woB0SFFjdVarTR-xBwvV9sEJ1WEQCAkCptP4gGxakgU_VYAovLk/s1600/afiche_nov_WEB.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 294px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmGwe363EPzWYXE1VpmPPjpZtla9mC0GyTfNiutLi3LKKh-qbIAOockAVhiK4CUH3iUkq7yjDd6_hzScFYpFKhgjF5woB0SFFjdVarTR-xBwvV9sEJ1WEQCAkCptP4gGxakgU_VYAovLk/s400/afiche_nov_WEB.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5669492089870563970" border="0" /></a>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-42443875766188558622011-10-26T08:04:00.000-07:002011-10-26T08:08:51.312-07:00<div style="text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal">"Ya que no bastan —pensaba— los huesos y la carne para construir un rostro, y es por eso que es infinitamente menos físico que el cuerpo: está calificado por la mirada, por el rictus de la boca, por las arrugas, por todo ese conjunto de sutiles atributos con que el alma se revela a través de la carne. Razón por la cual, en el instante mismo en que alguien muere, su cuerpo se transforma bruscamente en algo distinto, tan distinto como para que podamos decir “no parece la misma persona”, no obstante tener los mismos huesos y la misma materia que un segundo antes, un segundo antes de ese misterioso momento en que el alma se retira del cuerpo y en que éste queda tan muerto como queda una casa cuando se retiran para siempre los seres que la habitan y, sobre todo, que sufrieron y se amaron en ella. Pues no son las paredes, ni el techo, ni el piso lo que individualiza la casa sino esos seres que la viven con sus conversaciones, sus risas, con sus amores y odios; seres que impregnan la casa de algo inmaterial pero profundo, de algo tan poco material como es la sonrisa en un rostro, aunque sea mediante objetos físicos como alfombras, libros o colores. Pues los cuadros que vemos sobre las paredes, los colores con que han sido pintadas las puertas y ventanas, el diseño de las alfombras, las flores que encontramos en los cuartos, los discos y libros, aunque objetos materiales (comotambién pertenecen a la carne los labios y las cejas), son, sin embargo, manifestaciones del alma; ya que el alma no puede manifestarse a nuestros ojos materiales sino por medio de la materia, y eso es una precariedad del alma pero también una curiosa sutileza."</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjON7bDRmumfmZg62nl4ztMjVhTzeyom2xYZ4EvHglGWrYisxSlDQ29tDpz2obOKtFglnwLAui1czS_R0Lsl1HdJ78pJ5SH8ClLhYoFqJ1eEVm249CMaq9BygOz2tOXBWrzfEydI7D-4eU/s400/sobre-heroes-y-tumbas-v.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5667817740836162850" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 289px; height: 400px; " /><div><div style="text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>sobre héroes y tumbas</p></div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-47963188245500928592011-09-25T07:49:00.001-07:002011-09-25T21:11:57.525-07:00<p class="MsoNormal">II</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Pude sentir el olor de la masa que preparaban en el piso de abajo, luego huele a quemado y se nos sube el humo por entremedio de las tablas</p> <p class="MsoNormal">En hombre tiene la espalda más ancha que yo haya visto, la camisa sudada, a cuadros y remangada hasta los codos, le fueron cortando las piernas de apoco, el pie izquierdo primero, la rodilla después. Una vez lo escuché caerse de su silla, fue un<span> </span>golpe seco, cerca del baño, tardó horas en levantarse, pero no dijo nada, escuché arrodillada en el piso mientras tomaba un café. </p> <p class="MsoNormal">La casa siempre tuvo olor a humedad pero las paredes resistieron el último terremoto. </p> <p class="MsoNormal">Nosotros huimos de la nuestra, el concreto cayó sobre las camas, ahora alguien vive ahí, </p> <p class="MsoNormal">un desconocido, taparon con pintura las paredes rotas.</p> <p class="MsoNormal">Hace tanto tiempo que no se oye nada en esta radio, la mantengo enchufada, pero jamás la enciendo, me gusta poner el oído cerca del cable y oír el ruido de la electricidad.</p> <p class="MsoNormal"><i>Por más que escuche música anglo, cuando camina por la ciudad y no ha comido nada, vuelve a <span> </span>entonar las mismas canciones de leodan que escuchaba los domingos</i></p><p class="MsoNormal">Nosotros no cantamos en inglés, tatareamos la música y seguimos el ritmo</p><p class="MsoNormal">Nos<span> </span>quedamos escuchando al tipo que intenta encontrar el equilibrio entre la espalda </p><p class="MsoNormal">y la falta de piernas</p><p class="MsoNormal">la silla cae dos veces, él no dice nada</p><p class="MsoNormal">sólo se oyen sus movimientos. </p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-46518395495260194382011-09-12T17:53:00.000-07:002012-01-15T12:55:28.714-08:00<p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">I</span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">lo único que me guardé fue una colonia en botella plástica que ya no tiene olor<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">la primera<span> </span>vez que vine sola a Valparaíso tenia catorce años y era dieciocho de septiempre<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">había trabajado dos fines de semana seguidos en el ekono que quedaba cerca de la casa <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">y<span> </span>tenia la plata para una pensión y pasajes<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">me pasé la tarde en la plaza victoria<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">intenté prender un cigarro pero la lluvia lo apagó<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">compramos carbón y una vieja llena de artritis nos atendio a las dos, vivía sola en una casa que tenia una sola ventana, los vecinos venían de vez en cuando y en las tres piezas había ramplas de madera para moverse<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">había sido azafata, qué habrá sido de la vieja esa <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">y de tu amiga , la rosa, el hijo fue a su funeral, parece, con el tiempo mis tias dijeron que era puta<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">en la tarde me fui a buscar pensión, era un cuarto con las paredes pintadas color huevo, mi personal tenia solo un caset de metallica y lo puse bajo para que no me escucharan, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">me despertaron temprano y pagué, fui a la playa que estaba más cerca<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">y compré jugo y dos panes, <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span">en la pl<span class="Apple-style-span">aya no había nadie a esa hora, pero al rato el sol ya calentaba el cuerpo, <o:p></o:p></span></span></p> <span class="Apple-style-span"><span style="line-height: 115%; ">me devolví después de sacarme fotos en el reloj de flores, fuera del congreso y con los viejos que juegan brisca en la plaza de al lado</span></span><div><span class="Apple-style-span"><span style="line-height: 115%; ">esta ciudad no ha cambiado nada, vieja, y hubiera querido vestirte sólo para</span><span style="line-height: 115%; "> mirarte las manos y los pies.</span></span></div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-47938625126798077372011-08-30T12:41:00.001-07:002011-08-30T12:46:40.511-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU2ZOJ966bK2wmfHcOGp9KMtWpTQrzwVgwSyyAzNG1yWptmYry06xOk_2Iz-mWvc_TLGEBRdty0EarfFRY3A9e0BILowamM-TPMcEBtXFh7Rktx4GPyUf6f4PVy6fTRDX6q3Raq45P_-o/s1600/mir.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 249px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU2ZOJ966bK2wmfHcOGp9KMtWpTQrzwVgwSyyAzNG1yWptmYry06xOk_2Iz-mWvc_TLGEBRdty0EarfFRY3A9e0BILowamM-TPMcEBtXFh7Rktx4GPyUf6f4PVy6fTRDX6q3Raq45P_-o/s400/mir.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5646736862614711282" /></a>
<br /><div style="text-align: -webkit-center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: 17px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 239); "><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre; "><span class="Apple-style-span" > </span><b>LOS ARCHIVOS DEL CARDENAL </b></span></span></div><div style="text-align: -webkit-center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: 17px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 239); "><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre; "><b>
<br /></b></span></span></div><div style="text-align: -webkit-center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Tahoma; font-size: 17px; line-height: 18px; background-color: rgb(255, 255, 239); "><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre; "><b> O LA RIDICULIZACIÓN DEL MIR</b></span></span></div><div style="text-align: -webkit-center;"></div><div style="text-align: -webkit-center;"></div><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px; background-color: rgb(255, 255, 239); "><p align="justify" style="font-family: Trebuchet, 'Trebuchet MS', Arial, Helvetica, 'lucida sans', Geneva, 'MS Sans Serif', sans-serif; font-size: 13px; font: normal normal normal 11pt/14pt Georgia, Times, 'Times New Roman', 'New York', 'MS Serif', serif; margin-left: 25px; margin-right: 25px; ">
<br /></p><p align="justify" style="font-family: Trebuchet, 'Trebuchet MS', Arial, Helvetica, 'lucida sans', Geneva, 'MS Sans Serif', sans-serif; font-size: 13px; font: normal normal normal 11pt/14pt Georgia, Times, 'Times New Roman', 'New York', 'MS Serif', serif; margin-left: 25px; margin-right: 25px; ">Soporté ver cuatro capítulos de Los archivos del Cardenal (TVN). La comencé a ver porque mi mamá emocionada me dijo que ella nunca pensó que mostraran tanto en la tele.
<br />
<br />La Vicaría de Santiago es el escenario para un abogado y su hija que trabajan sacando gente de la cárcel, recolectando documentos, mandando recursos de amparo. Por otro lado está un abogado, Ramón, cuico a morir, se enamora de la niña rebelde, llega a trabajar a la Vicaría mientras le mira el escote. El último es Manuel, un militante del MIR que con una pistola cagona quiere hacer la revolución. Manuel está solo con su pistola y sus amigos que en pantalla no se ven.
<br />
<br />Laura encuentra atractivo al abogado, y cuando su mirista novio estaba preso vio en los anteojos adinerados más en común que con este extremista que lo único que va a lograr es que lo maten.
<br />
<br />Así contada la historia me quedo pensando en qué fue lo que sorprendió tanto a mi mamá. Este cuento está contado desde el mismo miedo y bajo el mismo ojo que ahora piensa en lo que está pasando en el Movimiento Estudiantil creyendo que ya está bueno, que se les está pasando la mano, que no vaya a quedar una cagada de proporciones.
<br />
<br />En una escena Manuel dice a Laura que ella no tiene idea de lo que está pasando, que se están muriendo niños, que la gente vive como perros, Laura no sabe, Laura no vive en la toma de la Bandera, en la toma de la Bandera no hay niñas como la Laura, con poquito pelo y ondulado, en la toma de la Bandera no hay niños como Manuel tampoco, pero al menos Manuel se queda.
<br />
<br />Ayer en tolerancia cero Villegas decía que el país estaba bien, que eran todos una tropa de apocalípticos, que nadie en la calle habla del movimiento estudiantil, menos todavía de la crisis del sistema. Cuando Villegas sale a la calle sale a otra calle, en la toma de la bandera no hay gente como Villegas, es cierto, ya no hay tomas en la Bandera, pero hasta donde me acuerdo, los muros todavía tiene pintados los nombre de sus muertos, no los de la dictadura, los del último clásico del colo con la chile, aunque al gerko lo mataron a dos cuadras de su casa y le quitaron las puras zapatillas.
<br />
<br />En un pasaje cerca de la cancha de la Bandera, esa que los productores se imaginaron para montar escena, hay una animita para el gerko que se murió de dos balazos por sus zapatillas.
<br />
<br />Villegas no va a la bandera, tampoco Laura, a Manuel lo van a matar por andar enseñando a la gente a manejar armas. La gente que está en las tomas ahora no sabe usar pistolas, los encapuchados se han equivocado varias veces tirándole peñascazos a otro encapuchado en lugar de los pacos.
<br />
<br />Lo que pasa es que en chile la gente se alegra que le muestren algo, que haya movimiento, algo siquiera, un poco, porque a todos los Manuel los mataron y ahora los ponen en series como a chiquillos irresponsables que no tienen idea de nada, a los que se los caga su polola por giles y extremistas.
<br />
<br />Porque este país se guardó la vergüenza de Pinochet primero, y después la vergüenza de la concerta, y ahora dice que está enojado,que por fin, pero que no se les pase la mano, que viva chile y la educación gratuita para todos, pero les sigue gustando que Laura se quede con el abogado, que es más bonito, y más razonable. </p><p align="justify" style="font-family: Trebuchet, 'Trebuchet MS', Arial, Helvetica, 'lucida sans', Geneva, 'MS Sans Serif', sans-serif; font-size: 13px; text-align: right; font: normal normal normal 11pt/14pt Georgia, Times, 'Times New Roman', 'New York', 'MS Serif', serif; margin-left: 25px; margin-right: 25px; ">Priscilla Cajales</p><p align="justify" style="font-family: Trebuchet, 'Trebuchet MS', Arial, Helvetica, 'lucida sans', Geneva, 'MS Sans Serif', sans-serif; font-size: 13px; text-align: right; font: normal normal normal 11pt/14pt Georgia, Times, 'Times New Roman', 'New York', 'MS Serif', serif; margin-left: 25px; margin-right: 25px; ">
<br /></p><p align="justify" style="font-family: Trebuchet, 'Trebuchet MS', Arial, Helvetica, 'lucida sans', Geneva, 'MS Sans Serif', sans-serif; font-size: 13px; font: normal normal normal 11pt/14pt Georgia, Times, 'Times New Roman', 'New York', 'MS Serif', serif; margin-left: 25px; margin-right: 25px; "><a href="http://letras.s5.com/pc300811.html"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>ttp://letras.s5.com/pc300811.html</a></p><p align="justify" style="font-family: Trebuchet, 'Trebuchet MS', Arial, Helvetica, 'lucida sans', Geneva, 'MS Sans Serif', sans-serif; font-size: 13px; font: normal normal normal 11pt/14pt Georgia, Times, 'Times New Roman', 'New York', 'MS Serif', serif; margin-left: 25px; margin-right: 25px; ">
<br /></p></span>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-57505492350254067262011-07-21T19:03:00.000-07:002011-07-21T19:05:27.269-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBpZrC_HsJensSkXYEmX2IKuOEZG9Gz76gAP8gaCmSBBuPzJQbH13fMUIhQ-yYfWuFeSa3mP1CeTM9q3arWgRrEim-pQxnhraRSvW0QbFsph5zHFK2lvR69l3483La1CppWIODdwHIi7k/s1600/MONO+OCUPACION.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 250px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBpZrC_HsJensSkXYEmX2IKuOEZG9Gz76gAP8gaCmSBBuPzJQbH13fMUIhQ-yYfWuFeSa3mP1CeTM9q3arWgRrEim-pQxnhraRSvW0QbFsph5zHFK2lvR69l3483La1CppWIODdwHIi7k/s400/MONO+OCUPACION.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631991975838535058" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><br /></span></div>En el marco de las movilizaciones sociales que se han venido gestando a lo largo de este 2011, han surgido un sinfín de iniciativas que se desmarcan por completo del "vandalismo sin sentido" que los medios de comunicación y los políticos se han esforzado en imponer como único rostro visible de las marchas.</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><div style="text-align: justify; ">En el marco de</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">A fin de insistir en la necesidad de insurrección de conciencia por parte de cada uno de nosotros, se ha organizado un chachón a un costado del edificio Gimpert (PUCV) para el día Martes 26 de Julio. Un chacón puede definirse como la intervención de un muro mediante un papel pegado con engrudo. </div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">De modo que la invitación es a participar el 26/06, a las 17 horas, en una lectura abierta en la calle, en donde cada uno podrá llevar un poema bajo el formato físico que prefiera con el fin de tapizar los muros del Gimpert.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; "><u>Datos de la causa</u></div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">-<b>Qué</b>: Lectura abierta / Intervención poético-chacona</div><div style="text-align: justify; ">-<b>Dónde</b>: Calle 12 de Febrero, al lado del Gimpert (PUCV), Valparaíso.</div><div style="text-align: justify; ">-<b>Cuándo</b>: 26 de Julio de 2011, a las 17 horas app.</div><div style="text-align: justify; ">-<b>Qué llevar</b>: Hoja o material similar, de cualquier formato o tamaño posible, que contenga un poema (No hay necesidad de llevar engrudo).</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', Trebuchet, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 21px; "><div style="text-align: justify; "> las movilizaciones sociales que se han venido gestando a lo largo de este 2011, han surgido un sinfín de iniciativas que se desmarcan por completo del "vandalismo sin sentido" que los medios de comunicación y los políticos se han esforzado en imponer como único rostro visible de las marchas.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">A fin de insistir en la necesidad de insurrección de conciencia por parte de cada uno de nosotros, se ha organizado un chachón a un costado del edificio Gimpert (PUCV) para el día Martes 26 de Julio. Un chacón puede definirse como la intervención de un muro mediante un papel pegado con engrudo. </div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">De modo que la invitación es a participar el 26/06, a las 17 horas, en una lectura abierta en la calle, en donde cada uno podrá llevar un poema bajo el formato físico que prefiera con el fin de tapizar los muros del Gimpert.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; "><u>Datos de la causa</u></div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">-<b>Qué</b>: Lectura abierta / Intervención poético-chacona</div><div style="text-align: justify; ">-<b>Dónde</b>: Calle 12 de Febrero, al lado del Gimpert (PUCV), Valparaíso.</div><div style="text-align: justify; ">-<b>Cuándo</b>: 26 de Julio de 2011, a las 17 horas app.</div><div style="text-align: justify; ">-<b>Qué llevar</b>: Hoja o material similar, de cualquier formato o tamaño posible, que contenga un poema (No hay necesidad de llevar engrudo).</div><div><br /></div></span>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-39842083880913839792011-07-19T20:28:00.001-07:002012-09-23T18:22:41.811-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjikuOd4KxbDFAS5CRXyuxNua0G_1e2BFe_qSW3vgGqZESSBDbI5DjDOa8yTLzQTG7tp81f1TR0yfAnGTa815vVyU1nifFBzfEd7xvXfabnPYcZADWPoIe1xGWIWQhCvPUcxhBPx3RFZ5A/s1600/slarrain11.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631278122104926978" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjikuOd4KxbDFAS5CRXyuxNua0G_1e2BFe_qSW3vgGqZESSBDbI5DjDOa8yTLzQTG7tp81f1TR0yfAnGTa815vVyU1nifFBzfEd7xvXfabnPYcZADWPoIe1xGWIWQhCvPUcxhBPx3RFZ5A/s400/slarrain11.jpg" style="cursor: pointer; height: 400px; width: 264px;" /></a><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgteDJZfeTHV-TrPej11bPuZcraF3WxCNOXc79-byfW05kqTh9uLl8sndE5oUnPl9j_y2GsWvuKGlA0kegOelPAwn8UvLpKpRF-N9QogjKjxisuI6wPdFg4hDc2Y3yg14baSEJ7ABtqrCc/s1600/slarrain14.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631277722789732594" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgteDJZfeTHV-TrPej11bPuZcraF3WxCNOXc79-byfW05kqTh9uLl8sndE5oUnPl9j_y2GsWvuKGlA0kegOelPAwn8UvLpKpRF-N9QogjKjxisuI6wPdFg4hDc2Y3yg14baSEJ7ABtqrCc/s400/slarrain14.jpg" style="cursor: pointer; height: 400px; width: 266px;" /></a><br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">mi papá está llorando dos piezas más allá<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">lo puedo escuchar porque estas habitaciones no tienen puertas</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">dejó de construirla <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">cuando supo que no era suya</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">un asunto de malos negocios.</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">A comienzos de los noventa en esta casa no había comida<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span"><i>sólo tarros vacíos que tenían los nombre de los condimentos, o el arroz, o el azúcar.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span">Se sientan a la mesa y comen pan con leche , agua y azúcar <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">fue fácil aprender cuál era la mezcla y consistencia precisa para esta pasta dulce<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span"><i>recuerdo que la chaqueta de mi papá siempre olía a pescado ahumado, y a humedad</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span">una tarde recordaron que en el ropero todavía estaba su vestido de novia,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span">lo pusieron sobre la alfombra y comenzaron a cortar jirones que luego pintaron con témpera <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span">vendieron los cintillos en el parque O´Higgins, también cigarros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">nos malacostumbramos a pensar que la historia terminaba bonito </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span class="Apple-style-span">porque ese día comimos pollo y papas fritas.</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span">Ahora sigue llorando, su mujer lo abandonó , nunca fue militante, y los hijos vienen a casa</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span">cada vez menos.<o:p></o:p></span></div>
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<span class="Apple-style-span"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span"><br /></span></div>
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<img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631277707519865554" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglcz-dMZWaCVaUepLs6bEQXFZKfMzYlacwt3NRFZb2qyudV847T0Egb9u3SZK8WM8SoXlmDrE0gznideBVInlOAnJSbJCfEFB5Xsly3uEGdHePF1bz0JZ5vMbIgF6Tj8Ah7yY-ZpTLROs/s400/slarrain11.jpg" style="cursor: pointer; height: 400px; width: 264px;" /></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span">Fotografías Sergio Larraín.</span></div>
Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-66630157880761470722011-06-24T11:12:00.000-07:002011-06-24T11:13:51.159-07:00En los barrios bravos, Luis Cornejo Gamboa<p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><b><br /></b></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">Con doscientos pesos me compré una novela de Luis Cornejo en una feria en Valparaíso hace varios años, así fue como llegué al autor de ocho publicaciones en total, entre ellas Barrio bravo (1955, El último lunes (1986), Show continuado(1987), Ir por lana (1989) y La tormenta(1991). <o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">De Cornejo sé que fue<span style="mso-spacerun:yes"> </span>editor independiente, luego de oficiar como albañil, actor, dramaturgo<span style="mso-spacerun:yes"> </span>y trabajar en la producción de “El chacal de Nahueltoro”. Vendió sus libros en la plaza de armas de Santiago hasta poco antes de agravarse por un cáncer que lo alejó de su trabajo y de la calle. La última vez que visité Santiago vi a su mujer todavía vendiendo libros frente a la biblioteca nacional; entonces pienso<span style="mso-spacerun:yes"> </span>en los cuentos de Barrio bravo, en el retrato hablado que estos textos son de un espacio<span style="mso-spacerun:yes"> </span>que alcanza recovecos más brutales que del espacio periférico panfletario, y llega hasta los motivos centrales que mueven a la marea humana que los habita. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">Barrio Bravo (1959, Autoedición) es un libro que condensa en seis cuentos<span style="mso-spacerun:yes"> </span>la vida en los conventillos y suburbios de Santiago en los años cincuenta, el conventillo es aquí el epicentro de un espacio en donde el modo de actuar de<span style="mso-spacerun:yes"> </span>sus personajes escapa a cualquier relación con lo <span style="color:red">externo</span> nadie sale del barrio bravo, no hay mezcla, la muralla levantada frente a este escenario es tan alta que parece que no existe, o al menos no se ve; por tanto el otro desaparece.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">Lo más interesante en Cornejo es que la violencia del que estos personajes son víctimas no se resuelve; se reproduce en la medida de su acostumbramiento, la policía no interviene en las violaciones que en la población están a la vuelta de la esquina, ni es llamada<span style="mso-spacerun:yes"> </span>cuando “la cuatro dientes”<span style="mso-spacerun:yes"> </span>es golpeada hasta el aborto y la muerte.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">“El cuello de loza”, es un bailarín que trabaja la semana entera para financiar un fin de semana de baile,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>uno tras otro,<span style="mso-spacerun:yes"> </span>termina por costarle<span style="mso-spacerun:yes"> </span>el sueldo y el hambre, muere en escena en medio de un desmayo en los brazos de una empleada que seguramente está en su día libre del Puertas Adentro. Otro cuento notable es “El<span style="mso-spacerun:yes"> </span>capote”, término usado<span style="mso-spacerun:yes"> </span>para nombrar la violación de varios sujetos a una misma chica, la única estudiante del lugar <span style="mso-spacerun:yes"> </span>levanta el deseo del barrio bravo que a ella y su novio<span style="mso-spacerun:yes"> </span>acorralan. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">Los personajes que rodean este libro aparecen y desaparecen rodeados de su patetismo, brutalidad y miseria. Son sometidos a violencia y violentan, es el instinto de supervivencia su único motor. Siempre al filo del cuchillo, del hambre y del silencio.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">Es interesante pensar en la actualidad de este Cornejo, que con varios ripios en su narrativa interpela una realidad que está latiendo en el fondo de la escala evolutiva citadina de cualquier <span style="color:red">ciudad </span>latinoamericana actual. Imposible no ligarlo con Gómez Morel y Nicomedes Guzmán.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">Seguramente los argumentos estilísticos de Cornejo han pasado de moda, el efecto ha sido agotado, pero no el contenido. Un cineasta chileno espeluznante es José Luis Sepúlveda, su obra maestra “Pejesapo”, inmediatamente después de terminar de releer a los barrios Bravos de Conejo volví a ver la película y es en esta evidencia donde queda palpitando un hilo de congruencia que surge entre ambos artistas. El barrio bravo no ha dejado de existir, efectivamente quienes lo habitan no salen de él, el muro era inamovible. <o:p></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">Este no es un viaje arriba del auto por el borde, ni siquiera un paseo en micro, estamos frente a un saber estar y moverse en donde la bravura siempre ha consistido en mantenerse con vida, nunca a salvo. <o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify">El ciudadano, mayo 2011</p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-53507217384180165732011-05-25T10:40:00.001-07:002011-06-25T20:41:37.847-07:00Viscarra. La Paz latinoamericana<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8EN6R0ShkdJpvvn7PaeSrZ6jbz37Wpud-pMojBvMdgEyphTCn4EBqVF3DDD-Qpnv9evVkaSykAdDUwyCKrNZsaotUCXCXvvqsm9NXIUrwDqfG3T1Z9g3EdCoz-A36OeLSOIOWejJHhgk/s1600/hugo_viscarra.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 249px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8EN6R0ShkdJpvvn7PaeSrZ6jbz37Wpud-pMojBvMdgEyphTCn4EBqVF3DDD-Qpnv9evVkaSykAdDUwyCKrNZsaotUCXCXvvqsm9NXIUrwDqfG3T1Z9g3EdCoz-A36OeLSOIOWejJHhgk/s400/hugo_viscarra.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610711285905111234" /></a><br />.<br /><br /><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>“Nací viejo”, así de duro comienzan las memorias de Víctor Hugo Viscarra, Bolivia 1958-2006. Lo primero que me pregunto al terminar de leer este libro es desde cuántas formas podemos conocer un mismo espacio, La Paz es el lugar por donde se mueve el narrador de este conjunto de crónicas. A ratos parece ser que la escritura es el único reducto de lucidez de quien es dueño de una perspectiva única, por biográfica, desnuda de cualquier arreglo estilístico pretencioso, lleno de imágenes crudas contadas desde el frío de las fogatas nocturnas, desde las orgias inevitables en centros de detención para menores, desde el hambre más radical. <div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>La decisión de mantenerse en el margen de una sociedad que parece no ofrecer nada está latente a lo largo de todo el libro. La transparencia del lenguaje, la rudeza y claridad en las descripciones, permiten salir de él con la idea de haber leído una advertencia para quienes creen conocer el frío de una noche latinoamericana tan oscura como la paceña; para quienes nos quieren contar el lumpen desde la comodidad y tibieza de sus escritorios, y es que cuando de marginalidad se trata, varios levantan la mano, en “Borracho estaba, pero me acuerdo, memorias del Víctor Hugo” Editorial Correveidile, Viscarra seguramente las conserva dentro de los bolsillos, el frío del amanecer paceño, no ha dejado de entumirlos.</div><div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>El Ciudadano, Mayo 2011</div><div>.</div></div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-42888868385778068322011-03-11T09:17:00.000-08:002011-03-11T09:52:53.135-08:00Cancha<br /><br /><br /><br /><br />Una mujer mira por la ventana atenta<br />a una colisión a todas luces improbable<br />predeciblemente marca distancia<br />cierra los ojos con fuerza cuando se viene venir<br /><br /><br />Debería, señor, mirarse tranquilo, no la imagen, sino el reflejo que ahora lo está mirando<br />tan lento y definitivo como el tiempo<br />no como le decían que sería, que se reconoce a leguas y sin remedio<br />como una mala jugada en la cancha de futbol<br />no entender definitivamente cómo es que se hacen las cosas<br /><br /><br />Ellos estaban juntos mirando los grados de temperatura, ella quería que hiciera calor<br />él miraba de espaldas, no quería ser víctima del sudor en las manos<br />ni de los manchones en el cuello de la camisa blanca<br />no la saca nada, sabes<br /><br /><br /><em>Mira, chico, cuando cruzábamos la cordillera y llegamos a chile<br />se empañaron los vidrios<br />Y de noche despertamos empapados<br />y con sed</em><br /><br />Hace rato que está parado en medio de esto que podríamos llamar cancha, pero que ahora toma el nombre de ciudad<br />y no importa la espectacularidad de los atardeceres<br />una pelota que se queda en la pierna del jugador que simplemente no se mueve.<br />Un automóvil con un conductor eficaz /por un breve instante/se detiene a mirar/ la imagen ridícula de la mujer con los ojos cerrados y con fuerza.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg0zXbfFdStIAtBAU1VlkamMpET52gAwL2bKOsFBAVY6ZLPDhPcjp7aWjTae_BPOhYhh2tXeVAA0ldSP4WWO40xQ76WJnETCrsz26CGpHVTY0b1V6_2iFrtdDoqQ_793D4YbQlwRX5Jic/s1600/mauricio+valenzuela.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; FLOAT: right; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5582876986863377362" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhg0zXbfFdStIAtBAU1VlkamMpET52gAwL2bKOsFBAVY6ZLPDhPcjp7aWjTae_BPOhYhh2tXeVAA0ldSP4WWO40xQ76WJnETCrsz26CGpHVTY0b1V6_2iFrtdDoqQ_793D4YbQlwRX5Jic/s400/mauricio+valenzuela.jpg" /></a><br /><br />foto: M. Valenzuela.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />-Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-10785018412749469192010-11-19T07:42:00.000-08:002010-11-19T07:58:48.580-08:00<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></span></span></span></span></div><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Vas a volver?</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Depende, cuando vimos juntos la ciudad </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >arriba de las </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span" >grúas del muelle parecía una buena idea no volver más</span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Quedarse esperando a que el tiempo pasara más rápido en la media de las circunstancias</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" > y de las ganas que teníamos de quedarnos </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Ahora cerraron el mulle, seguramente una nueva fiesta que decide dejarlo</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >s sin paso</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Yo me quedé sin casa hace tiempo,sabes?</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Se cayó con el último terremoto</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p> <p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >Cuando llegué a verla </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span"></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span" >pasé horas entumiéndome esperando a que aparecieras</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">te vi caminando</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" > y como de costumbre</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" > no me quedó más remedio que seguirte </span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "><span class="Apple-style-span" >hora que te veo de cerca</span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >me muero de frío</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >y en blanco</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" >.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfhxxXu_HWPb3dqNDm8D5-YnDi5pAho86RO7BQAbZaJm89QF6Tw6yoxdQAVKH7ZirFR9Z_afxVMKPr4x6cBV99f7BHXP5rSUZ5SG2jbq-dVVWG0fWyXmlJhRxtEg737BO-YqQoVMYdv98/s400/1887-Muelle.jpg" style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 397px; height: 298px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541288366862165154" />Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-11303746920101784852010-11-06T20:00:00.000-07:002010-11-19T08:13:08.060-08:00<p class="MsoNormal"><b>Y LA LUNA Y LAS ESTRELLAS Y EL MUNDO<o:p></o:p></b></p> <p class="MsoNormal"><br />largas caminatas<br />nocturnasson buenas<br />para el<br />alma:<br />viendo furtivamente a través de las ventanas<br />mirando extenuadas<br />amas de casa<br />intentando escabullirse<br />de sus frenéticamente encervezados<br />maridos<br /><!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br /><!--[endif]--></p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal"><b>LA SUERTE NO ERA DAMA PARA MÍ</b><br /><br />siendo medianamente joven me sentaba en los bares<br />poniéndome hasta las orejas<br />pensando en algo que pudiera<br />sucederme, quiero decir, intentaba con las damas:<br />“oye, muñeca, escucha, los vendedores ambulantes<br />lloran por tu belleza…”<br />o algo así.<br />ellas nunca volteaban, miraban hacia el<br />frente, justo hacia el frente,<br />aburridas.<br />“oye, muñeca, escucha, soy un<br />genio, ja, ja…”<br />calladas frente al espejo del bar, estasmágicas criaturas, estas sirenas secretas,<br />de grandes piernas, estallando desde sus<br />vestidos, usando brillantes tacones como<br />dagas, pendientes, bocas de fresa,<br />sentadas ahí, sentadas ahí,<br />sentadas ahí.<br />una de ellas me dijo: “me<br />aburres.”<br />“no, muñeca, estás<br />atrasada…”<br />“oh, cállate…”<br />entonces entraba el galán, algún tipo<br />pulcro con traje, bigote de lápiz, corbata de moño;<br />delgado, ligero, musical, delicado<br />y tan sabihondo<br />y todas las damas comenzaban a llamarlo<br />por su nombre: “oh, Murray, Murray”<br />o algo así.<br />“qué tal, muchachas!”siempre supe que podía derribar a uno de esos<br />jodidos pero eso difícilmente hubiese tenido relevancia<br />entre la suma total de cosas,<br />las damas simplemente se reunían alrededor de Murray<br />(o algo así) y continuaban ordenando<br />bebidas,<br />compartiendo la música de la sinfonola<br />y escuchando la risa de sus<br />bromas privadas<br />que yo difícilmente<br />podía<br />oír.<br />yo me preguntaba cuántas cosas maravillosas<br />me estaba perdiendo, el secreto de la<br />magia, algo que ellos conocían,<br />y me sentí otra vez como el idiota en el<br />patio de la escuela, a veces un hombre nunca sale<br />de ahí -queda marcado, uno se da cuenta con un<br />simple vistazo<br />y así<br />me excluían,<br />“soy el rostro perdido de<br />Jano,” (*) pude haber dicho en algún<br />momento de silencio.<br />para ser,<br />por supuestoignorado.<br />ellos enfilaban<br />hacia sus carros en el estacionamiento trasero<br />fumando<br />riendo<br />para alejarse<br />hacia una consumada<br />victoria eterna<br />dejándome<br />para seguir bebiendo<br />yo solo<br />sentado ahí<br />con el rostro del<br />cantinero cerca del<br />mío:<br />“ÚLTIMA RONDA!”<br />su carnoso rostro indiferente<br />de pacotilla bajo la luz<br />barata<br />después de mi último trago<br />salía hacia mi carro de diez años de edad<br />junto a la banqueta<br />subía<br />y manejaba siempre cuidadosamente<br />hacia mi cuarto<br />de alquiler<br />recordando el patio de la escuelade nuevo,<br />durante el recreo,<br />me escogían al último<br />para el juego de beisbol,<br />el mismo sol brillando sobre mí<br />igual que sobre ellos,<br />luego oscurecía,<br />la mayoría de la gente del mundo<br />reunida;<br />mi cigarrillo colgante,<br />y yo escuchaba el sonido<br />del motor.<br /><br />(*) N. del T. Jano. Dios de dos caras que veía el pasado y el porvenir</p><p></p><p class="MsoNormal"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKdL8Lcyyly-0pGwKJWB0Chexez6wigOmgRzcsSQZtTi0vaSulhog_BLwH3xU2Al6ngwW9laHKk4ihxhsVECDU_yK33HD_LgPSewWJZpChyphenhyphenrOV5bEOXHdoRI56lDmijRyia3kxDjqJ54M/s400/Daft_Punk_Stencil_by_mouton595.jpg" style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 111px; height: 343px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5536641444639784434" /></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal">Charles Bukowski</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-47366616830988184242010-10-19T17:25:00.000-07:002010-10-27T07:29:37.198-07:00<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrxKLIUi_k_fAqgh9KarOjD2jt3mjTs6pGY35luzP2fppwjZqT8jqCrjjQ7k50AGNUxXCX_JojZyGNFYyy6IBcSR-whODPj67R5H-KCm-aYhL-H0ZzXFJ6oxYtUOlEt9oAPUcmsH9WW08/s1600/IMG_6307.JPG"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5529919269802608978" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrxKLIUi_k_fAqgh9KarOjD2jt3mjTs6pGY35luzP2fppwjZqT8jqCrjjQ7k50AGNUxXCX_JojZyGNFYyy6IBcSR-whODPj67R5H-KCm-aYhL-H0ZzXFJ6oxYtUOlEt9oAPUcmsH9WW08/s400/IMG_6307.JPG" /></a>Hay un camino que me vengo conociendo de memoria desde hace tiempo, la última vez creímos que de solo acercarnos nos quebrarían piernas y brazos. Entramos a las galerías de los trenes quemados, no salió ninguna fotografía, pero quedamos con las manos manchadas de cal.<br />Esta ciudad se porfía, yo me estoy yendo desde hace años, como cuando caminaba por av. argentina y me quedaba mirando todos los soldados de plástico para corresponderte en distancia.<br />Ahora se nos ocurrió hacer lecturas de poesías en el único tren en el mundo en donde las muñecas se cocinan, y en donde es mejor entrar cuando no hay nadie, cuando el dueño no está cantando, y sentarnos en el techo a mirar por última vez el baile monótono de los bañistas. </div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-67011508470022653212010-06-07T21:51:00.000-07:002010-06-07T22:01:11.740-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgif39DjCG1pK6VxKYmfxQDKxhg3bc-pUIIDSI0LhorcSufXJuPodsa4uRuYqB0tc-hJYKdxFxaON7fozU1qdCkX1iqyUrVBkzWQ0PJb5FBZQpRHmPsYLGOxuwT0KK9h9uHsbpcIeao25U/s1600/polilla_alada.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 284px; FLOAT: right; HEIGHT: 165px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480263055374996418" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgif39DjCG1pK6VxKYmfxQDKxhg3bc-pUIIDSI0LhorcSufXJuPodsa4uRuYqB0tc-hJYKdxFxaON7fozU1qdCkX1iqyUrVBkzWQ0PJb5FBZQpRHmPsYLGOxuwT0KK9h9uHsbpcIeao25U/s400/polilla_alada.jpg" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAT3QPAGWJ4Wy0JwbVFKkr1DlgNXEqJaacJDYA7g9pIVu2lL8Pn4Hnk5CaoUCXtv-SaNQwTE_5PiKb8LBZK_kNJYbZ9cBndz8Hu6e6OgpzQkEWpqZjt1SYXEmWCSuTKNHquIeDV9PqOvg/s1600/otras+fotos+063.jpg"></a><div><br /><br /></div><div><br />Poesía de Priscilla Cajales<br />PRESENTACIÓN DE “TERMITAS”<br />La Calabaza del Diablo, 2009<br /><br />Por Patricia Espinosa<br /><br /><br /><br />Termitas es el primer poemario de Priscilla Cajales, volumen y debut tremendamente auspicioso, donde predomina un aire enrarecido, de habitación sellada, de un calor asfixiante, de un televisor que no deja de transmitir y donde la soledad se vuelve repetitiva. Y la ciudad, se cae a pedazos, solo quedan restos, una ciudad que se olvida a sí misma, donde no hay a donde ir, mientras solo permanece el aroma putrefacto de los cadáveres.<br /><br />La voz poética, da cuenta del poder, de una violencia designada como "feroz". Cada escena hace aparecer al desamparo asimilado con el cuerpo, al igual que el reconocimiento de un poder diseminado pero que no deja de vigilar. Aún así, hay lugares donde "no llega la policía". La escritura de Cajales configura un territorio de violencia y cuerpos que tiene tatuada tal violencia: "y sobre los muslos sangre/ y sobre la carne más sangre/ y más carne/ y el ruido del asma/ nuevamente". Es el cuerpo quien acusa el golpe, pero un cuerpo herido, el propio, y el que llega mediante la imagen del televisor, donde la muerte se ha convertido en imagen pero no por ello menos perturbadora.<br /><br />Un punto importante de destacar en esta poesía, es la configuración de un origen mítico atravesado por lo impuro: "no éramos los más bellos/ sí los más felices y valientes/ arrojados a lo intempestivo/ de una muerte prematura/ como la certeza del fin", para luego agregar: "nada/ podría detenernos en ese tiempo/ ni la vergüenza, ni la mentira, ni el sufrimiento/ pero la poca belleza que poseíamos en ese entonces/ no fue suficiente/la valentía se acabó con el tiempo y vino el miedo/ el frío/ y el más completo de los silencios".<br /><br />La escritura de Cajales se inclina a lo hiperreal, al gesto de todos los días, al detalle que da cuenta del desgaste, de la descomposición que marca los cuerpos. Así dice: "las manos en la cara/ y un cigarrillo a medio encender/ así se envejece- pensó", "labios salivados y carnosos/ una muela que ya no existe y que sigue doliendo". Una y otra vez, el cuerpo que se deteriora, el cuerpo que se hace trizas, el cuerpo inscrito políticamente, como señala en el poema "Táctil": "las mejores piernas del pasaje se echaron a perder rápidamente/ gracias a la andada en micro de todos los días/el pisoteo y los zapatos baratos".<br /><br />La figura de la trabajadora resulta un eje temático destacable en esta poesía que privilegia a una mujer inserta en un aparato de producción que la carcome.<br /><br />Sin duda, uno de los poemas más destacables de este volumen es "Lorca" en torno a: "un muchacho ciego/ que trabaja en una fábrica de plásticos en Av.Matta […] bello/como los chicos de Santa Rosa del recorrido/ hasta el paradero 6 de esta larga avenida/Lorca no se baja nunca/ este recorrido a casa termina/ cuando la calle pierde su nombre".<br /><br />Cajales escenifica el barrio, la periferia urbana, mediante acercamientos casi cinematográficos, usando la técnica del plano detalle donde aborda en su máxima expresión a seres mínimos pero potentes, gestos y escenas menores como el calor y un grifo, la euforia de un viaje a "la fuente alemana de Plaza Italia/ en donde solíamos veranear/ en aquellos días".<br /><br />Una estética de lo menor orientada a detallar gestos, vidas, imágenes de resistencia cotidiana, desde una palabra desprovista de adornos, directa, íntima y cercana. </div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />. <div><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div></div><div><br /><br /></div><div>.</div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-60831010971060760752009-12-17T10:23:00.000-08:002009-12-19T06:57:02.002-08:00PRESENTACIÓN LIBRO "TERMITAS", por Gladys González<p align="justify"> </p><p align="justify">.<br /></p> <p align="justify"><em>Termitas,</em> el primer libro de Priscilla Cajales (1984), desde mi lectura personal, se articula entre dos ejes. El primero: como una melancólica, dolorida y aguerrida autobiografía, plagada de pasajes de esa belleza rara, enlutada, que se vuelve intensa e inolvidable para quien tiene la valentía y el placer de poder adentrase en ella y encararla desde sus escombros, desde la estética del derrumbe, desde esa marca profunda que queda tatuada en el ardor de la respiración diaria, en el polvillo de la madera que supone el único rastro de existencia de la autora. Sin testigos, solo el olfato perdido y la memoria de la cual Cajales puede levantarse y decir a voz alzada tal como alguna vez Fitzgerald: “Hablo con la autoridad que me da el fracaso” o como Juan Malebrán propone: “(…) aquí la que paga es Priscila (sic) y el precio es esta casa de madera, que es ella misma, que hace mucho ha comenzado a ser devorada lentamente desde adentro.”<br /><br /> Cito:</p> <blockquote> <blockquote> <p align="justify"><em>No éramos los más bellos</em><br /> <em>sí lo más felices y valientes</em></p> <p align="justify"><em>arrojados a lo intempestivo</em><br /> <em>de una muerte tan prematura</em><br /> <em>como la certeza del fin </em></p> <p align="justify"><em>En ese entonces </em><br /> <em>poco importaban los años</em><br /> <em>la borrachera</em><br /> <em>la pobreza </em></p> <p align="justify"><em>(…)</em></p> <p align="justify"><em>Entonces </em><br /> <em>recorríamos las calles </em><br /> <em>haciendo el amor en todas sus formas</em></p> </blockquote> </blockquote> <p align="justify">El segundo eje: es la descripción de un paisaje social y del retrato familar, La Pintana, marcado por la rudeza de las diferencias de clase, sin caer en el panfleto o el típico imaginario que entregan ciertos escritores ingenuos que se golpean los dientes con la hoz y el martillo, sin tener idea qué es la resistencia o la pobreza en el mapa de su vida. Es la mirada clara, conocedora y certera que permite la vivencia, la fragilidad de la zona sur, de tantos lugares que podrían ser esas mismas cuadrículas repetidas infinitamente y habitadas hasta el hacinamiento, hasta la desesperación, ese Chile dividido en paraderos y recorridos de micro, en calles que no tienen nombre porque las abreviaturas y sus habitantes ya no resisten tantas horas de viaje, de cansancio, de carencia, de qué servirían los nombres en ese territorio si nadie iría a colocar señaléticas porque es allí donde se acaba la marca de lo conocido por el discurso político, mas no para quienes se enfrentan a su propio anonimato hostil, diario y nacional. </p> <p align="justify">Cito:</p> <blockquote> <blockquote> <p align="justify"> <em>Ahora que lo recuerdo </em><br /> <em>de niña creía en la cordillera </em><br /> <em>como en un único pedazo de suelo erguido </em><br /> <em>y es que desde este lado </em><br /> <em>el smog y la distancia la vuelven</em><br /> <em>borrosa y lejana </em><br /> <em>sólo después, años después</em><br /> <em>me enseñaron que son miles los relieves</em><br /> <em>que hay caminos </em><br /> <em>y cerros dispersos</em><br /> <em>y que sólo producto de esta lejanía </em><br /> <em>es que se ha vuelto tan poco nítida y distante.</em></p> </blockquote> </blockquote> <p align="justify">Es la postal de los grifos abiertos por los vecinos en el verano, de las vacaciones familiares en las piletas, de los automóviles que esperan como maleza ser arrancados algún día del jardín, de los interminables sitios eriazos que son los parques que entrega el gobierno para el disfrute polvoriento de los niños y que luego disfrutaran sus hijos esperando aún una respuesta de la Dirección de Aseo y Ornato Municipal. </p> <p align="justify">Cajales habla desde la experiencia, que debería ser siempre el natural y único lenguaje de la poesía. </p> <p align="justify">Cito:</p> <blockquote> <blockquote> <p align="justify"> <em>pero esta marca periférica </em><br /> <em>supera las astucias lingüísticas<br /> se lee como una mala canción a través del auto </em><br /> <em>en el que últimamente</em><br /> <em>sólo funciona el sistema de sonido<br /> Igual al auto blanco de mi padre </em><br /> <em>asentado en el jardín de mi casa durante media década </em><br /> <em>esperando la ayuda de los niños del barrio </em><br /> <em>para un primer impulso motor<br /> un jardín en el que nunca creció nada más<br /> salvo el calor de los meses vacacionales de Santiago</em><br /> <em>pequeñas piernas</em><br /> <em>atestadas </em><br /> <em>y corriendo descalzas por la calle<br /> tardes de calor capeadas </em><br /> <em>por la felicidad eufórica del único grifo abierto desde las 4<br /> o los largos viajes en micro </em><br /> <em>rumbo a la fuente alemana de plaza Italia </em><br /> <em>en donde solíamos veranear </em><br /> <em>en aquellos años. </em><em> </em></p> </blockquote> </blockquote> <p align="justify">Desde mi parecer -porque puedo darme el gusto de decirlo ya que soy yo la que presenta el libro en esta oportunidad- hay escritores que solo beben cerveza hablando mal de los demás y de su propia lobreguez, otros que escriben poesía, palpando la belleza, la intensidad, el vértigo y la fragilidad de lo que les rodea, de lo inminente, de lo pequeño, de lo sucio y triste. <em>Termitas</em> ES un trozo de poesía, Priscilla Cajales ES una poeta y esta ES solo una humilde ventana hacia su poesía hacia una experiencia que no es sólo escritura sino vida palpitante.</p><br /><p align="justify"><br /></p><br /><p align="justify"> Santiago, Diciembre 2009.<br /></p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-3889751019985408532009-11-26T09:36:00.000-08:002009-11-26T09:42:12.216-08:00CERO O LA TRANSPARENCIA DE LAS TERMITAS .<span style="font-size:130%;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />Un pre- texto por Juan Malebrán <span style="font-size:85%;">CCBA. octubre 2009. </span></span></span><span style="font-size:85%;"><br /></span><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-LUgpTI01hQVm6L94NMnP7XoEwiClJF9qqZOJY6SDFleHJY09I3znnE8yqHd7ztT_R2a_V8RcHvjL2pjN6IkP5cQhw2V8TJDhCK8vs0UZWGkgYcn2UVPmMAO7i1Jf9BSLXipdC9BSCc/s1600/termitas.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 259px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk-LUgpTI01hQVm6L94NMnP7XoEwiClJF9qqZOJY6SDFleHJY09I3znnE8yqHd7ztT_R2a_V8RcHvjL2pjN6IkP5cQhw2V8TJDhCK8vs0UZWGkgYcn2UVPmMAO7i1Jf9BSLXipdC9BSCc/s400/termitas.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408468153957445794" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span><span style=""><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>Acostumbrado a leer a diario presentaciones que no hacen más que adular excesivamente a los presentados, se me hace difícil no caer en los mismos vicios a la hora de ser yo esta vez quien presenta, porque por más que lo intente frente a este primer trabajo de Priscila, pretender zafarme de estos excesos sería un asunto del mismo modo ridículo, como infructuoso.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>Y es que termitas, en su intensa brevedad, no es otra cosa que una incitación a lo terrible, que del mismo modo que los insectos a los que hace alusión, propone un desplazamiento a contra luz, propio de quienes se saben parte de un festejo que en nada se asemeja a una celebración, al que nadie asiste porque nunca nadie fue invitado, la zancadilla que se hace el propio anfitrión, en el momento justo de poner la mesa, avergonzado por su necesidad de “confiterio”.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>Priscila pareciera disfrutar de entregarse con los ojos bien abiertos a un tedio que finalmente nunca termina por aburrirla, que se niega y valida por completo en una especie de hiperconciencia de lo no resuelto. Considero, entonces, que no sería para nada inoportuno preguntarse sobre las razones que la hicieron decidir publicar este libro, entendiendo en ella una actitud de descreimiento mayor, graficada claramente en cada uno de sus textos, ante esto, me gusta la idea de que no le quedó otra y no porque cargue alguna condena ni mucho menos, sino por lo inevitable y necesario.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>“Termitas” al igual que Priscila es poseedor de un carácter silencioso, pero corrosivo, una condición que de manera inevitable remite a una estructura sólida, pero en derrumbe, una dislocación, al modo de una fractura apenas perceptible e irreparable que deviene en una cojera que se las arregla para no hacer ruido en medio del bullicio de un salón repleto de paralíticos, un ojo, no un ojo, una mirada que se sabe imposibilitada de registrar lo que está convencida que ve.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>De ahí que reconozca en este poemario una actitud disidente ante la presuntuosidad de muchas de las “nuevas voces” que abundan por montones en el panorama poético nacional, una variante necesaria, propia de quienes prefieren ir en contra, entendiendo en este punto, ya no el fototropismo negativo de las termitas, sino la de alguien que prefiere el retroceso porque sí, como si en este mero hecho pudiese llegar a encontrar algo.<o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=""> </span>“Termitas”, por último, presenta la novedad de un paisaje reconocible por todos: ciudades, personajes, cicatrices, ficciones que se nos escapan dejándonos la sensación de un recuerdo que jamás fue nuestro, por aquí la que paga es Priscila y el precio es esta casa de madera, que es ella misma, que hace mucho ha comenzado a ser devorada lentamente desde adentro.<o:p></o:p></p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-62338864811465528102009-11-10T17:19:00.000-08:002009-11-10T19:37:04.504-08:00CÓMO VIVIRÉ MAÑANA<p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">una vez escuché que las cicatrices nos recuerdan que el pasado fué real.<br /></p><p style="color: rgb(102, 102, 102); text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style="font-size:180%;">¿Cuántas veces uno es capaz de equivocarse?</span> </p><div style="text-align: justify; color: rgb(102, 102, 102);"> </div><p style="color: rgb(102, 102, 102); text-align: justify;" class="MsoNormal">Es fácil: <span style=""> </span>todas<span style=""> </span>las veces que sea posible. Y si<span style=""> </span>fuese posible que por cada error quedara una marca en los brazos <span style="">, </span>a algunos les faltarían brazos y hasta los dedos de los pies los tendrían marcados. Hay qué ver cuanto miedo se tiene a las marcas.<br /></p><div style="text-align: justify; color: rgb(102, 102, 102);"> </div><p style="text-align: justify; color: rgb(102, 102, 102);" class="MsoNormal"><span style="color: rgb(102, 0, 0);"></span><span style="color: rgb(102, 102, 102);">Yo me equivoqué medio a medio y me encontré con Bukowski como se encuentra uno con un puño en la cara: de improviso y sin posibilidad de esquivarlo.</span> </p><div style="text-align: justify;"><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;">DE "FRAGMENTOS DE UN CUADERNO MANCHADO CON VINO"<br /><br /><br />CÓMO VIVIRÉ MAÑANA</span><br /><br /><br />"Estoy aquí sentado, borracho, preguntándome cómo y dónde viviré mañana. El callejón no es sitio para un hombre que ansía la intimidad de sus pensamientos. Dicen que soy un buen poeta y manejo bien el pincel, y recibo cartas perfumadas de mujeres lejanas, pero estoy preparado para los cuervos contra el sol de mi razón, mientras escucho a Rachmáninov en la radio que mañana tengo que empeñar, te digo que somos todos locos e inadaptados y los funcionarios de la universidad que enseñan poesía desde las ventanas de campus tranquilos y polvorientos nada saben de estas paredes ni de las caseras del sur de Hollywood ni de los rostros destrozados en los callejones donde las palabras de Rimbaud o Rilke no valen ni cinco centavos, donde todo el amor del hombre y la vida no llegan siquiera a rollos de papel que aletean como nuestras sábanas, no llegan siquiera a las ratas que nos conocen y comparten nuestras callejas, nuestras pequeñas derrotas de las que nadie ha oído hablar”.<br /><br /><br /> Charles Bukowski<br /></div><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihcTXIlnhX4iBVr9Sge2kLc34MlvZLiTAb-jUJ3s8QbVE9wJFrkI0aCXUEFvZ-4f7w-Ap9CjhjR0476PocPjazi0_vJKXpss7t6L8cL05jqcbv6tLUIP8c26h4DrerDPXcPxc5lPR184s/s1600-h/combo.jpg"> <img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 260px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihcTXIlnhX4iBVr9Sge2kLc34MlvZLiTAb-jUJ3s8QbVE9wJFrkI0aCXUEFvZ-4f7w-Ap9CjhjR0476PocPjazi0_vJKXpss7t6L8cL05jqcbv6tLUIP8c26h4DrerDPXcPxc5lPR184s/s400/combo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402664016071454018" border="0" /></a>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-48670870807151695282009-10-16T19:31:00.001-07:002009-10-18T18:35:56.662-07:00UNA JOVEN POETA CHILENA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgURxPzxRWIMj6icQuu7uW_hRqoXQaYs9kM3YvE_6FAwiPM1iHkbUeJhXGIbM6YdjC4sdUY-pRei6crSRG_YDCwkHWZA8DaJJLFXK1BVpsS0Mm8srljihCOV0WQ3O682CEZEbrKabxWu78/s1600-h/transformaci%C3%B3n.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 341px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgURxPzxRWIMj6icQuu7uW_hRqoXQaYs9kM3YvE_6FAwiPM1iHkbUeJhXGIbM6YdjC4sdUY-pRei6crSRG_YDCwkHWZA8DaJJLFXK1BVpsS0Mm8srljihCOV0WQ3O682CEZEbrKabxWu78/s400/transformaci%C3%B3n.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393596505509023170" border="0" /></a><br /><span style="font-size:78%;"><br /></span><span style="font-size:78%;"> Odd Nerdrum "Twilight"</span><br /><br /><br /><br /> UNA JOVEN POETA CHILENA<br /><br /><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Le dije: sé tan tan tan pocas cosas que me repito, que en los últimos días he contado los mismos chistes , las mismas anécdotas, y ante la pregunta que me sabe a repetida, pues respondo lo que respondo siempre. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Una cosa si sé o al menos presiento, y sinceramente siento completamente. Cuando pierdo el tiempo en internet suelo tener suerte y no encontrar nada, salvo días como hoy, en donde me encuentro con una entrevista a una poeta joven chilena , con poemas de una joven poeta chilena y contándonos por ejemplo que ella , la joven poeta chilena , hace performance “porque le gustan más a la gente”. Yo veo pelotón.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Uno definitivamente no siempre entiende lo que lee, pero a veces, pocas, pero algunas veces uno se pone a leer poemas y seguramente la luz que refleja el computador obnubila la vista y de seguro que no entendí el chiste. Yo veo pelotón.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Le dije también, a mi no me gusta ver la costura, si hay algo que odio ver es la costura, y en los poemas de esta poeta joven chilena lo único que veo es costura: un ve la intención, el doblez. <span style=""> </span>Y le pregunto después de leer los<span style=""> </span>poemas de la joven poeta chilena ¿ ellos quieren que yo piense lo que estoy pensando? ¿ o quieren que yo piense lo que yo creo que ellos quieren que yo piense , pero que no pienso, porque es tan fácil ver la costura? Yo me retuerzo viendo pelotón. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Porque si ellos quieren que yo piense lo que efectivamente estoy pensando, entonces el juego está hecho, entiendo que sí, que efectivamente las formas están gastadas y una forma de llevar la canoa hasta el fondo del río y hacer además que se hunda, si queremos realmente que se hunda, es efectivamente restregarnos en la cara canción del cuerpo ,<span style=""> </span>por ejemplo, la canción del cuerpo femenino, y nos ponemos aún<span style=""> </span>más costurientos, la canción del cuerpo femenino adolorido, y me da úlcera al duodeno de tanto pelotón. Yo no entendí el chiste y esto no es más que una maravilla.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGXZ_EUFfdF1vr5-hs0-d-a1o0PZdUL7ahQqWBHpuEkIoucqRnELRq4pV05ZWK9isdran-VhSisyVLbZ5O84Gv16vdUJeUFWmbu69ev8wmU1kZEL_xAVcIquI6xRgC-kYZN0BrSW90RnM/s1600-h/man_with_womans_head.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 299px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGXZ_EUFfdF1vr5-hs0-d-a1o0PZdUL7ahQqWBHpuEkIoucqRnELRq4pV05ZWK9isdran-VhSisyVLbZ5O84Gv16vdUJeUFWmbu69ev8wmU1kZEL_xAVcIquI6xRgC-kYZN0BrSW90RnM/s400/man_with_womans_head.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5393597501621268946" border="0" /></a></p><span style="font-size:78%;"> Odd Nerdrum "Man with Womans Head"</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-33536308676888801482009-10-04T10:44:00.000-07:002009-10-05T11:31:16.447-07:00EL TREN DE LA MEMORIA<span style="font-size:130%;"><span style="font-weight: bold;"></span></span><br /><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxZ4Nu2koiwLNP8XmENbFm-8dFYEl3qDLfL9L6z0uS0uVGV2vh2UHOEJ3TVYWKpG8rvbJn5H3_CpI1SYbomoE6s9UmB6wzVNNmAEUjnpuLd5YBhr0nzxPMHYx1Jtgklq2ky2O80ZVop04/s1600-h/tren+082.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxZ4Nu2koiwLNP8XmENbFm-8dFYEl3qDLfL9L6z0uS0uVGV2vh2UHOEJ3TVYWKpG8rvbJn5H3_CpI1SYbomoE6s9UmB6wzVNNmAEUjnpuLd5YBhr0nzxPMHYx1Jtgklq2ky2O80ZVop04/s320/tren+082.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388819380736016242" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPJps9C9Jl8rMg0ko0izvMNqgM8iRbGkAUR7vHMm1R3MKPWeXhDoeY0EaPKNY4gpl0r7PYFfh4Y4IskzPPlE70wctxXhoBml0bQoG9vpGrtOK800q4VJIyHmWTSMmwb6hLsoNRWdk3eH8/s1600-h/tren+068.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPJps9C9Jl8rMg0ko0izvMNqgM8iRbGkAUR7vHMm1R3MKPWeXhDoeY0EaPKNY4gpl0r7PYFfh4Y4IskzPPlE70wctxXhoBml0bQoG9vpGrtOK800q4VJIyHmWTSMmwb6hLsoNRWdk3eH8/s320/tren+068.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388819371260905282" border="0" /></a><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaeGQ5OUYdm5pK0ssgFeTV1Nx5-qiTH01wN7mY0RBsIOOC8PTRAuJfyGG7kd-akVsA9epaS2SrFq6X4pa7pHit1U9ULnDSBTg2YKD7NZQDGEBeGgRwbmD5Ue5qsDVkXvXsBMS5mOWrxzs/s1600-h/tren+053.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaeGQ5OUYdm5pK0ssgFeTV1Nx5-qiTH01wN7mY0RBsIOOC8PTRAuJfyGG7kd-akVsA9epaS2SrFq6X4pa7pHit1U9ULnDSBTg2YKD7NZQDGEBeGgRwbmD5Ue5qsDVkXvXsBMS5mOWrxzs/s320/tren+053.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388819363332747586" border="0" /></a><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKUknsX1grJ_5z97H7Boy9ZQpzNLKwNQAZxRkmNN4up52QLirHaeAx4EwjGT091LJT4LXXNPZfXv0q4Ct5XPEhcl6n2YfY5MQHT9u_GoCYmYsbaPdO3e_aGP88vPAAkt0XUAq4_s2qHfk/s1600-h/tren+038.jpg"></a><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir1RnDkBIMqPfuCQRCbwlnInPksA_GSAxqSSFkNpKUG8iFVMJl1X3j8QpD-QXqdTYZkPBUYGf35FP2A0fcmpyTxsHsdwNiQoUlFErEKV5Ah0wcoBKgB3-Fk3DCUqMoumT_JjYJ9GbMeWs/s1600-h/tren+068.jpg"> </a><br /><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEir1RnDkBIMqPfuCQRCbwlnInPksA_GSAxqSSFkNpKUG8iFVMJl1X3j8QpD-QXqdTYZkPBUYGf35FP2A0fcmpyTxsHsdwNiQoUlFErEKV5Ah0wcoBKgB3-Fk3DCUqMoumT_JjYJ9GbMeWs/s1600-h/tren+068.jpg"><br /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">EL TREN DE LA MEMORIA.</p><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Ya va a ser un año desde que conocí por dentro EL TREN MÁS LENTO DEL MUNDO, y es que al parecer la primavera es la época exacta.</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Llegamos desde una reja abierta. Varios galpones y antiguas oficinas que parecen haber sido demolidas por una bomba o un incendio.</p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">En el galpón central hay dos trenes ¿cómo se dice ruina cuando en verdad uno quiere decir otra cosa; algo parecido a la palabra fin?</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=""> </span>Los trenes tienen para ellos ventanas en el cielo, ventanas a las que ninguna fotografía puede hacer mérito. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Ahí hasta los vagabundos tienen miedo de vivir.</p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"> </p><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">El tren se encuentra un poco<span style=""> </span>más lejos, caminando en medio <span style=""> </span>una flores que crecen insistentes en todos los cerros y en los riele que <span style=""> </span>sobreviven aún, anaranjadas: las flores de Valparaíso. Las flores de la casa de la abuela que vino a morir a esta ciudad, te acuerdas?</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Y los veo caminar de la mano o no de la mano, pero juntos.<br /></p> <div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">El tren se mira desde arriba, <span style=""> </span>por primera vez está cerrado . Valparaíso se ve desde un punto azulado por el cielo y el mar, inquietud y soledad acertada arriba de un vagón , ahora sé: una particular certeza de no haberse equivocado, o mejor aún , de haberse equivocado en cada vuelta de la esquina. </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Qué más? Que se cierran los ojos cuando pasa el otro tren,<span style=""> </span>sintiendo ruido y el calor del metal que por años resiste al sol y la brisa.</p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Aquí nadie muere de frio, seguro, ese es el enunciado inicial. Una mentira, es cierto, pero capitalmente verdadera en este lugar, en donde la evidencia del fin es tal, que agudiza la angustia, pero también una inquietante sensación de valentía.</p><br /><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqI32tO_zDGVR1MQ-5bbvPHkG5FZnh9gnG_HstWlSQuDHYBs4vkaVqKoKIXP1FiF0W0jMhokQS8d-tPb0yS0HLUm0J8r-l9AbUUyDjG-6KUMiIwj5uIt3i0p6BxY0LSa-PdhOH8mecg-4/s1600-h/tren+046.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqI32tO_zDGVR1MQ-5bbvPHkG5FZnh9gnG_HstWlSQuDHYBs4vkaVqKoKIXP1FiF0W0jMhokQS8d-tPb0yS0HLUm0J8r-l9AbUUyDjG-6KUMiIwj5uIt3i0p6BxY0LSa-PdhOH8mecg-4/s320/tren+046.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388819359431287586" border="0" /></a></p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY_3HCYnGEojWB_u-VJquKdc0vYaB13YeM_yC5QUtSULQhXo4CTBDGkPwqGaMQvBmKiY651KQizXDmNwVvMofbWYWKugIXJMzxj_51UymP0bOKJlsfRUQaxt0MnorY1Jfm802iO6LmAV4/s1600-h/tren+046.jpg"><br /></a><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj17we2Y46XmyqHPLI1vVmHUEWuVX5-zUB7SaBpIbIRrfC8YeM8FHZBqLk3D51V0E3F5UmkllIkk_-qC3Gved8-hPoOAIYAN805DwU7EGgDPUkBpLGF3HDUOlMml1Rv39HyuZJ1hi531b8/s1600-h/tren+038.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj17we2Y46XmyqHPLI1vVmHUEWuVX5-zUB7SaBpIbIRrfC8YeM8FHZBqLk3D51V0E3F5UmkllIkk_-qC3Gved8-hPoOAIYAN805DwU7EGgDPUkBpLGF3HDUOlMml1Rv39HyuZJ1hi531b8/s320/tren+038.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388819349750893410" border="0" /></a></p><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><br /></p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-92131188534886380502009-09-22T23:05:00.000-07:002009-09-23T15:35:30.589-07:00Cuestión de espacio y tiempo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizXGwfar0LT0pYUlp-WqDXARtgxTeRSyhHs9AjM19c8Vj7RupAaOP-iyTwFj3rnrySFRoVr-4YKvo4sLTbrx1jExaXA31QPoRlxP0mWdQmXyYGCxZkqnlD2QIUhabOVq0Uyspk96s0SJU/s1600-h/domingo+055.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384542443127407842" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 240px; height: 320px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizXGwfar0LT0pYUlp-WqDXARtgxTeRSyhHs9AjM19c8Vj7RupAaOP-iyTwFj3rnrySFRoVr-4YKvo4sLTbrx1jExaXA31QPoRlxP0mWdQmXyYGCxZkqnlD2QIUhabOVq0Uyspk96s0SJU/s320/domingo+055.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div align="justify">Cuando salimos de la tienda nos dimos cuenta de que algo pasaba, andábamos en busca de unas sillas que no encontramos. Ni siquiera nos miramos, pero los dos sabíamos que el otro se había dado cuenta.<br /></div><br /><div align="justify">Hablé con el dueño de la tienda y pregunté algunos precios por decir algo, nos fuimos luego de dar una mirada lenta y atenta por todo el lugar. No sólo es una venta de muebles de madera hecha por sus dueños, en el medio se instaló una peluquería y ese día al menos 6 viejos esperaban ser atendidos. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Alguna vez escuché que el espacio es una metáfora del tempo, o que el tiempo sólo puede medirse en la medida del espacio.<br /></div><br /><div align="justify">En av. Argentina cerca de colón existe esta peluquería y venta de muebles, desde ese Domingo me las arreglo para ir a dar una vuelta todas las semanas. El dueño lo atiende , y por las tarde llega el peluquero por sus infaltables clientes.<br /></div><br /><div align="justify">Hay, como es evidente en este lugar, trozos de aire que insisten inamovibles.<br /><br /><br />.<br /></div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-21663654251202880962009-09-22T22:47:00.001-07:002009-09-22T22:55:26.800-07:00TERMITAS<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384536343041866866" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 198px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW9kqpvvnX5Sg-5gLmEHHhkHqHtGDdFHegk8q2bbXwSRRJ654ub4DsrSzcc-0EOIoUn-tkByNUY0WQfqjDbhgG2vECq8lsQTXvJhgg-tCjUnZ3nhPK06NfqWULgwca3yT3tZNbH0YJFPY/s320/termitas+4.gif" border="0" /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">L<span style="font-family:times new roman;">os isópteros (Isoptera del griego isos, "igual" y pteron, "ala"; "alas iguales") son un orden de insectos neópteros, conocidos vulgarmente como termitas, termes, turiros o comejenes y también como hormigas blancas, aunque no tienen parentesco con las hormigas Su nombre científico se refiere al hecho que las termitas adultas presentan dos pares de alas de igual tamaño. Son un grupo de insectos sociales que construyen nidos (termiteros). Las termitas se alimentan de la celulosa contenida en la madera y sus derivados, la que degradan gracias a la acción de los protozoos de su sistema digestivo, con los que viven en simbiosis. La mayor parte de las termitas son de climas tropicales o subtropicales, pero unas pocas viven en climas templados. Se conocen entre 2.000[1] [2] y 3.000[3] especies, seis de las cuales han sido introducidas desde otras regiones como plagas urbanas.LOS ALADOS son imagos que todavía mantienen sus alas. Los reproductores alados son los que pueden producir nuevas reinas y reyes. Los alados salen masivamente de la colonia, cuando se encuentran, ocurre el apareamiento en túneles para evadir los depredadores y otros azares.</span> </div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;">Los alados pierden las alas inmediatamente o seguido del contacto con el sexo opuesto.</span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;"></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:130%;"></span></div><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:130%;"></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5384536057089963986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 298px; CURSOR: hand; HEIGHT: 249px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0tDxw7iQbNuu2me5fSHWVMmpbaPJwRt15wkd0GJm3zxjAOHLC74BfwyZTWHVwV4IyYimpPJ30hoteXvsbjVTYZuNuuuEelf0-nb-bUd8ilkp1rA5EWKK-xMgB4H9gMHjvp4FbiSMHJRg/s320/termita+2.jpg" border="0" /></span></div><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p><p></p>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7624685477400472449.post-82756564165887947972009-09-12T12:21:00.000-07:002009-09-14T09:56:31.336-07:00Los amantes del London Park<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDncMtw1L_Ia6RcLwAIv881KIQLrdG4cc3uNKtV_70eoWuuGI2rn9ZA5pj-b7hcMqBpwrovvc9HfVvKw8yOuCp4uza4tduYYok7veNh1Thsne6I4RJDEawUurrRTIiIBP8UKmQxac4xDs/s1600-h/7777777777.GIF"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5380666025372406562" style="FLOAT: left; MARGIN: 0pt 10px 10px 0pt; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 298px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDncMtw1L_Ia6RcLwAIv881KIQLrdG4cc3uNKtV_70eoWuuGI2rn9ZA5pj-b7hcMqBpwrovvc9HfVvKw8yOuCp4uza4tduYYok7veNh1Thsne6I4RJDEawUurrRTIiIBP8UKmQxac4xDs/s320/7777777777.GIF" border="0" /></a><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Hace 15 años recorrí por primera vez la feria de Av Argentina. Por estos tiempos las cosas no han cambiado demasiado. El último domingo fui de nuevo. Esta feria exagera por todos lados, la comida, la ropa barata, miles, miles de accesorios y libros, y aquí tengo que retroceder 4 años, cuando en uno de mis paseos me encontré con un viejo libro a $ 200 , sin tapa y contratapa me gustó el título “los amantes del London Park”, para mi sorpresa estaba firmado por su autor con un claro lápiz azul que apenas se puede leer: don Luis Cornejo. Seguramente olvidé leerlo y lo retomé días o semanas después. Los amantes del London Park es una historia de amor, mejor aún una historia de amor y celos, o aún mejor una historia de amor y celos que ocurre en Valparaíso en los años 40. Como toda historia de amor termina con un muerto. Me decidí buscar al autor , había fallecido en 1992 su libro más conocido es “Barrio Bravo”. Luis cornejo nació en una familia pobre de Santiago su padre era albañil y por algún tiempo, después de la muerte del padre Cornejo se dedica también a trabajar en construcción. Le gusta el teatro, el cine, trabaja en la producción de El chacal de Nahueltoro, por ejemplo, pero a su pesar no es un buen actor. Se casa, tiene hijos . imagino que recuerda que hace algún tiempo, cuando tenía 20 años había escrito cuentos y que lo habían criticado bien ( el viejo Alone se queja de que este joven cuentista haya sido agarrado por el partido comunista para lavarle el cerebro). Cornejo se decide a escribir y a hacer libros, que no es la misma cosa: los escribe y él con toda su familia son la imprenta. Seguramente los cosen, los empastan, todo junto, todo en la casa. Cornejo se va con sus libros a la plaza de armas de Santiago, durante el resto de su vida se dedicó a esto. Escribe, hace y vende sus libros acompañado de su esposa e hijos. Le detectan un cáncer avanzado y muere pocos meses antes de haber abandonado su tradicional puesto. La mujer de Cornejo todavía vende los libros de su esposo, ya no en plaza de armas, sino junto a la Biblioteca Nacional. Ayer cuando me despertaste en la mañana , después de hablar media por hora por teléfono me acordé de Cornejo, me acordé de su esposa que seguramente estará en la biblioteca y que ojalá venda libros todavía , (tengo que conocerla pronto y ver qué más le puedo leer) me acordé también de este blog que tenia abandonado hace más de un año.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify"> </div><div style="TEXT-ALIGN: justify">Aquí nadie deja de tener miedo, aquí se asume la pérdida, y con aquí, entiendo ahora. Y es que lo que esperabamos, es de seguro otra cosa que esto con lo que nos encontramos ahora. Como una mueca recordatoria quise recuperar la antigua presentación de este blog.</div><div style="TEXT-ALIGN: justify"> </div><div style="TEXT-ALIGN: justify"> </div><div style="TEXT-ALIGN: justify"> </div><div style="TEXT-ALIGN: justify"><br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">"Existe un proyecto que se viene amasando desde hace años. Que comienza con un fuerte dolor de cabeza y que termina finalmente en el estomago. Luego uno comienza a leer autores que nadie conoce, los peores de su época, los que terminaron como terminan los valientes: con los ojos abiertos y la cara limpia de llanto. Y uno comienza a recordar el paisaje que rodea la casa de sus padres y lo lejana que se ve la cordillera desde ahí y simplemente no puedes sacarte una mueca de risa del rostro".</span> </div>Óperahttp://www.blogger.com/profile/13449243885338972659noreply@blogger.com0